acróbatas

Me vuelve jodidamente loca leerle. Tal y como es, si lo que escribe se transparenta... deja un olor a incienso o a hierba de la que quema... y entonces entramos en éxtasis (a nuestra manera). Él siempre se presenta triste, incluso intenta convencer de su tristeza, pero presiento detrás de todo eso noches llenas de luz (quizás con toques de nostalgia) y brillo. Y entonces nos visionamos en el ciberespacio durante un tiempo y luego desaparecemos asqueados de lo que nos rodea, como sólo sabemos hacerlo los que tenemos vidas que creemos tristes. Y suenan, incluso a veces, llamadas perdidas o mensajes que nadie entiende. Perdón, quizás me estoy equivocando.

Una vez le ví en pantalla, y perdí su foto, como todo lo que conservaba de cuando le conocí. Una vez me llamó pero se cortó antes de conectar... No se más de él de lo que escribe, incluso perdí la cuenta de cuántos años debe tener (hay veces que me noto envejecer por segundos, como ahora mismo) aunque debe estar a punto (o quizás los tenga ya cumplidos) de rozar los veinticinco.