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Báilame el agua, úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto, sácame de quicio, hazme sufrir, ponme a secar como un trapo mojado, lléname de vida, líbrame de mi estigma, llámame tonto, olvida todo lo que haya podido decirte hasta ahora, no me arrastres, no me asustes, vete lejos… pero no sueltes mi mano. Empecemos de nuevo, toca mis ojos, nota la textura del calor… ¿Por cuánto te vendes? Píllate los dedos, deja que te invite a un café… caliente, ¡claro!... y sin azúcar, sin aliento…

No te lo vas a creer

No te lo vas a creer. Estoy entre 'Le Nozze di Figaro' y el 'Così fan tutte' pensando en si es mejor llenarlo todo de plata o dejarlo de color vainilla. Hoy me levanté sensiblona y muy temprano (hace tiempo que no me desvelo), con ganas de abrir las ventanas para dejar pasar al frío... y en lugar de eso encendí la estufa a la espera de color, como si yo pudiese cambiar lo que ya escribí hace tiempo. ¿Sabes? La plata me gusta, sobre todo la plata vieja, gastada, con olor a tiempo pasado y con una historia de 'la vida es bella' a sus espaldas... o a sus pies... o en mis caderas...

No me concentro, no me encuentro, ni me busco, no me sale el aliento y pienso en fumarme otro cigarrillo mientras espero el 15% menos de tus miradas y esas películas de Woody Allen que veré la noche de fin de año, brindando por Valencia y por 'El Amador' que me prometiste, bañándome en el 'Marqués de Riscal' con el que me premiaron en el trabajo por Na-vi-dad sin creerla y que no puedo compartir. No voy a explicarte que no me gusta la Navidad, ni tampoco que no tengo planes para fin de año más allá de estas bonitas cuatro paredes, ni que hoy me siento un poco 'solo', sólo un poco... Tampoco te contaré que ya no giro con él, ni danzo al son de los tambores, ni me corono la reina de los bares del puerto, ni me dicen la princesa de la boca de fresa, ni creo en tí, ni hoy es el día de la mujer mundial, ni le busco, ni me llaman, ni escucho a Paolo Conte, ni siquiera me gusta Wesselmann (ahora que ya no soy como ella) y pienso contínuamente en Melilla (con Ismael y Cuenca).

¿Nunca te he contado que hubo una vez en la que escribí a un tal 'etsipena sin número' y me contestó un tal Ismael en lugar de hacerlo tú?. Me olvidé los 22 motivos por los que te escribía a tí en lugar de leer aquél libro o escuchar aquella canción... Y es que ¡siempre estoy soñando!
¡Qué cosas! Nos llegamos a hacer grandes amigos cyberespaciales, pero él no ha paseado nunca por el Albaicín, me escribía desde La Latina o alguno de esos barrios que tanto añoro de Madrid... y también hace mucho que no se de él.

Luego vuelvo a escribirte, tengo mucho que contarte.
Wed, 29 Dec 2004 14:07:07
Viernes, 20 de Mayo de 2005 18:38 #. Tema: Ensoñaciones del paseante solitario.

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