acróbatas

Ayer estuve en el primero de los conciertos que está dando Ismael Serrano en Barcelona con motivo del Festival Barnasants 2006. Todavía estoy en una nube... La verdad, aunque le he seguido desde hace mucho tiempo, sólo he ido a dos conciertos... Uno fue hace ya tres años y medio en el mismo Teatre Joventut de l'Hospitalet donde le ví ayer... (fui con R, que me había regalado las entradas pese a que Ismael no es santo de su devoción, y llegamos tarde... vimos todo el concierto desde las escaleras...) y el otro el de ayer mismo... vamos, el de hace unas horas...

Es increíble lo que consigue hacer este hombre con las almitas de tanta gente; ayer la gente cantaba, gritaba, se enfadaba tras los discursos de Ismael (que, la verdad, a veces son demasiado largos...)... la piel de gallina... Yo me quedo con esa sensibilidad tan difícil de encontrar en estos tiempos, con esa memoria, por saber dónde estamos y de donde venimos (fundamental), por acariciarte con las palabras y que te toque, te llegue, no te deje indiferente. Cantó clásicos de siempre y volvió a ponerme la carne de gallina con "Papa, cuéntame otra vez", "Vértigo", "Vengo del norte" o "Pequeña criatura" (en la que hizo un pequeño guiño a Miguel Ríos... los que estuvieron ya saben por qué)... También cantó canciones del último disco, "Naves ardiendo más allá de Orión"  como "Jóvenes y hermosos estamos a salvo", "Dulce memoria" y no faltó mi preferida "Sucede que a veces"... La sorresa vino cuando nos comentó que iba a intentar hacer una versión de una canción que le encanta... y cuando sonaron los primeros acordes imaginé en voz baja que me estaba haciendo un homenaje sin saberlo... era "Mi enfermedad", de Los Rodriguez. ¡Hombre!, prefiero la original pero estuvo muy bien...

Bueno, ojalá lo disfrutéis tanto como yo los que vayáis hoy a verle (síl)... Yo me quedo con los cuatro besos que le pude dar después del concierto gracias a Álex... Fuí con él al concierto y éramos los únicos invitados a entrar a camerinos... me emocioné y todo... pero la vergüenza pudo conmigo y no pude hacerme una foto con él... Otra vez será, me quedo con esos cuatro besos y el recuerdo de un concierto fantástico con 3 bises!

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo, y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana, y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda. Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis estropeando la vejez a oxidados dictadores, y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona en aquel mayo francés en los días de vino y rosas. Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia, y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo, y como desde aquel día todo parece más feo. Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada, al final de la partida no pudisteis hacer nada, y bajo los adoquines no había arena de playa. Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas, y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias, pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza. Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis, que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París, sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual: las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más. Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad. Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam. Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam. Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.