acróbatas

"Estoy desnudo ante el agua inmóvil.
He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.

Esto era el destino:

llegar al borde y tener miedo
de la quietud del agua."

Antonio Gamoneda

Estos días me despierto con una ilusión, una ilusión que me acompaña por las noches cuando estoy a punto de cerrar los ojos, cuando los abro  por las mañanas (. . . d e s p a c i o), cuando suspiro a cada paso, a la vuelta de la esquina, donde está ese cuadro que tanto nos gusta pero con el que no nos atrevemos, en las botas marrones de la zapatería, en los paraguas cerrados, en los cuadros del museo, en las nubes negras y las blancas radiantes, en la ropa tendida y la lavadora puesta (que da vueltas), en los restaurantes que nos recuerdan a aquél viaje, en las vistas de Barcelona desde las alturas, en las salas de cine desiertas, en las voces de la noche.

Una ilusión que riegas a diario (como las tres flores), que me regalas cada despertar, muy amarilla, como el sol, para que me toque y pueda empaparme. Muy naranja, como el zumo. Una ilusión que me mantiene a flote, que me hace levantar por las mañanas con el mismo dolor de espalda desde hace tiempo, pero con una sonrisa que no me cabe dentro. Una ilusión que podemos compartir, juntos, porque presiento que mi ilusión es también un poco tuya. 

Una gran ilusión, llena de estrellitas brillantes.

[Y te miro (aunque me preguntes mil veces si lo hago porque no me ves), y no lo creo, entre el polvo de los meses tras la puerta y las cosas inútiles acumuladas. ¿Por qué guardaremos tantas cosas? Porque pasa el tiempo, lento y rápido a la vez. Pasa el tiempo para ti y para mi, para todos los que tenemos vértigo al llegar al borde y notar la quietud del agua.]

Foto: con el Albayzin de fondo
Hoy no me detendrán...