acróbatas

Tú dices que las calles no deberían tener nombres y a mi nada me apetece más que pasar con calles con nombres de esos que abrigan y arropan, con nombres que aliberan y alivian, con nombres propios (los nuestros), con matices y calor, con colores y aromas, como en un mercado lleno de gente. La calle Beso, La calle del Si, La calle de la Guitarra, Callejón Las once esquinas, Calle de Desengaño, Calle Melancolía, Glorieta de Quevedo, Plaza de Murillo, Carrer de les Mimoses, Carrer de les Camèlies, Calle Princesa, Calle Candil, Calle Carretas, La calle de la lechuga, Calle Agua, azucarillos y aguardiente, La calle Oscura, Calle de Cervantes, Plaza de Matute, Parque del Retiro, Rambla de les Flors, Passatge Mil vuit-cents, Carrer de l’Aurora, y un largo sinfín...

En el Paseo de los Tristes pasan siempre tantas cosas. Quizá no tantas como yo imagino, pero es un lugar lleno de historias, tantas historias como en los aviones, los que se cogen y te lanzan al vacío, los que te hacen apagar el móvil con temblores y miedo y te dejan en un aeropuerto chiquitito y solitario un miércoles cualquiera de un otoño concreto. Historias de verdad, como la tuya y la mía, historias ficcionadas, historias increíbles... pues igual. Una chica que lee un libro, un chico con un ipod lleno de música, varios tomando el sol (mirando la Alhalmbra o huyendo de ella), como Eva. Mil turistas. Un gato en celo. Un carterista. Un contador de cuentos. Un ladrón de sueños. Una niña de ojos tristes. Una señora con los labios rojos. Una Maga como en París. Una monja sin fe.Un capítulo más. Un niño que juega al balón. Una familia que pide un menú. Una chica con trenzas y un bolso de terciopelo azul. Un cigarrillo en el suelo. El sol, muy amarillo, arriba del todo. Una lagartija de colores. El humo de los días que se evaporan. Un café que se enfría. Un señor que hace pompas de jabón gigantes. Muchos niños alrededor. Una chica que baila tango. Un taxista arrepentido. Un cobarde sin miedo. Un sastre perdido.  Unos zapatos viejos y mis botas haciendo ruido. Un letrero sin luz. Una calle que sube. Una vuelta de tuerca más. Gente que echa de menos y de más. Amores perdidos y encontrados. Y el chico que os contaba el otro día, tocando tangos de Piazzola con los ojos tristes y brillantes.

Y, mientras, yo me siento a observar, quieta, atenta... y me filtro en las historias para dejarme llevar por cada uno de los hilos de la cometa. Me sujeto fuerte, no voy a caer.