acróbatas

"Francisco Ayala, patriarca de nuestras letras y una de las voces fundamentales de la literatura española de este siglo, es un escritor de una amplitud de registros sobradamente demostrada. En este volumen, Ayala retoma el viejo motivo del viaje como metáfora de la vida humana, entregándose, según expresa en el bello ensayo con que lo prologa, "a repasar sedentariamente mis propias trashumancias".

"La vida", dice nuestro autor, "es un viaje - un viaje muy largo, en mi caso personal- con jornadas de vario signo, y es bueno a la postre pararse a contemplar el camino recorrido". Tal es el viaje que nos propone el viejo maestro en las páginas de este libro. Y, como todos los grandes viajes, también de esta aventura se sale enriquecido."

 Es un libro de 358 páginas pero muy fácil y cómodo de leer, un regalito que llevaba tiempo esperándome y que vino conmigo a París estos días. Lo leí entre el viaje de ida, los ratitos de espera y el viaje de vuelta. Pequeños relatos de los viajes de Francisco Ayala, sus anécdotas y escalofríos, los recuerdos de algunos viajes ya lejanos e inolvidables... Y habla de su Granada natal... su llegada a Madrid (su primera decepción al llegar a la ciudad soñada), el verano -que no fue verano- del ’36, Buenos Aires, Berlín, Puerto Rico, Santiago en la imaginación, Nueva York, Beirut, Bagdad, Florencia, Roma y Sicilia... y mil cosas más... pasando también, claro está, por París (aunque sea de puntillas).

Me detuve en algunas lecturas más que en otras... Me apasionó su visión de Azaña y los primeros años 30, el cuento de Nueva York con la nota pintoresca en The New York Times (UNBELDI, que me parece precioso), y el ángel de Bernini, y la Capilla Sixtina, y la Nochebuena en Egipto...

Una lección de vida, al fin y al cabo, recuerdos de momentos vividos y revividos, momentos (imagino) para no olvidar... Yo también quiero que pasen los años (poco a poco) y pueda pararme a contamplar el camino recorrido... Y me muero de envidia por todo lo que han visto los ojitos de Franciso Ayala... esa es una de las cosas que pienso mientras me abrazas en las escaleras de Montmartre.