acróbatas

Es la primera vez que vengo sola a Madrid. No sé si lo que me ha despertado esta mañana (a las 5:15h) ha sido el despertador o la tormenta que caía en la calle. Poco antes de entrar por la puerta de la Estació de Sants he sentido cómo un rayo caía a tres metros de mi maleta, esa en la que llevo los monitores inalámbricos, la de metal y he corrido con todas mis fuerzas hasta la vía 6, casi sin parar, como si alguien me fuera a coger por el hombro para que detuviera.

Tres horas de tren, de mirar por la ventana y dejar la mirada pendiente de un punto que jamás quedaba fijo. Leo en el periódico las noticia sobre El Coloso de Goya, que ya no es suyo y, por lo tanto, deja de ser tan coloso. Pienso en "La lechera de Burdeos", en lo poco que me gustaría que me dijesen que (precisamente) esa obra no es suya, y sobre la cantidad de obras de arte que debe haber en el mundo mal adjudicadas (¿y mal interpretadas?). También leo una entrevista a Julio Medem en el que habla de sus dos próximas películas: "Pericles y Aspasia" y "Habitación en Roma". Le he escrito una carta. A Julio. No se la voy a poder hacer llegar pero necesitaba escribirle.

He descendido (con mi maleta metálica pero esta vez bajo un sol de justicia) en el andén de Atocha a las 9:57. No tenía todavía mi habitación preparada en la pensión, así que he dejado mis cosas allí y he salido a pasear (todavía no he regresado). He andado hasta Caixa Forum para ver la maravillosa exposición de Alphonse Mucha, después he regresado a Neptuno para encontrarme con una de mis estrellitas particulares y tomar un café. De ahí a ver la exposición de Miró en el Thyssen, a comer en un maravilloso italiano en huertas y, justo de ahí, al lugar en el que estoy ahora mismo escribiendo y leyendo el aire.

Tengo la pensión a tres minutos caminando, voy a ir a ver si puedo darme una ducha y descansar una media hora, se acabó mi tiempo de ocio en Madrid, ahora toca trabajar. Esta ciudad es maravillosa, me gusta tanto tanto tanto...