acróbatas

...de un fin de semana agotador pero emocionante

- La Aspe(riencia) y Valencia
- ¡Hola Manolo!
- Marian, preciosa, linda... maravillosa
- ¿Ron con cerveza?
- Festival de Cine de Peñíscola
- Ru, Lucas y Fer (juntos=miedo), la cabaña y el spa
- Los vídeos
- No se les puede dejar sólos...
- Cansadita
- Vaqueros gastados
- Estoy volviendo a casa...

El otro día me encontré con una invitación de Ana para que hiciese una selección de mis cinco discos impescindibles. Pensé que tenía que aceptar la invitación e intentar mojarme un poco... Durante el fin de semana me he sorprendido en alguna ocasión pensando en ello, en lo difícil que es elegir 5 discos... ¿Sólo cinco? Estoy convencida de que esta lista, dentro de un tiempo podrá haber cambiado, incluso dentro de unos días, porque elegir 5 discos entre tantos preferidos es casi imposible, pero ahí voy, y me mojo, con mis cinco:

Honestidad Brutal, de Andrés Calamaro.

Quizás, de todos, sea el único del que estoy segura que permanece desde hace tiempo y permanecerá como mi disco preferido de toda la historia de la música. Si hay un disco que me haya emocionado en mi vida, ese disco es Honestidad Brutal. El otro día le comentaba a Marian que, en un arranque de locura, hace un par de semanas pasé por fnac y compré dos "Honestidad Brutal" porque mi disco original está rayado y es imposible escucharlo en condiciones. Ese disco ha marcado tantos momentos importantes de mi vida... 

Yo, mi, me, contigo, de Joaquín Sabina.

Porque tenía que elegir alguno de Sabina y en este está mi "Y sin embargo" y "Aves de paso" y "Contigo"... Y, aunque de Joaquín se me hace especialmente difícil escoger uno, este fue especial para mi en su momento y años después, en los bares del puerto.

"Astronomía razonable", de El Último de la Fila.

Porque, después de escucharles en casa porque mis hermanos no paraban de poner sus discos, este fue el primero que me compré de ellos, yo, para mi. En casa había dos vinilos y una cinta de este disco y tengo especial cariño a las canciones que se encierran bajo esa astronomía razonable. "Lapiz y tinta", "Remando sobre el polvo", "Piedra sobre piedra"...  "Mar antiguo"... Ufff. En el 1993 yo tenía 15 años y recuerdo cómo por aquél entonces me dedicaba a mecanografiar las letras de ese disco para aprendérmelas de memoria...

"Fin de la primera parte", de Los Piratas.

Discazo donde los haya... Creo que con él, con ellos, di un paso más  y me hice mayor. Creo que es uno de los discos que más marcaron mis finales de los 90. 1998 y hace ya diez, tengo tantos recuerdos de paseos en coche, de noches bajo las estrellas y confidencias bajo una tienda de campaña escuchando estas canciones...

"Salitre, 48", de Quique González.

Porque fue el disco con el que me enganché, literalmente, a la música de Quique González. Porque escuchaba en la radio "La ciudad del viento" y me preguntaba de quién sería esa maravilla y fui corriendo a buscar el disco y a mirar si vendría por Barcelona... Y escuchaba, una a una, las canciones y me gustaban todas, absolutamente todas. "Salitre", "Bajo la lluvia", "Tarde de perros", "Carnaval"...

Evidentemente, tengo otros discos preferidos de Andrés, y de Sabina y El Último de la Fila (y Manolo y Quimi), Los Piratas, Quique... y de otros artistas... pero estos 5, HOY POR HOY, son especiales.

Imagino que la mayoría de los de mi generación habéis visto en algún momento de vuestra vida una colección de libros de Radio Televisión Española llamada "Biblioteca Básica Salvat". Yo tengo esa colección en mi casa desde hace, más o menos, diez años; mi tía se iba a mudar de casa y me dijo que no sabía qué hacer con tantos libros, que si quería ir algún día a seleccionar los que más me gustasen. Aquél día me llevé todos los que tenía apartados para (en teoría) tirar, y me los llevé todos (los que me atraían, los que sabía que algún día leería y también algunos que no me llamaban nada la atención) porque me parecía una salvajada tirar los libros. 

Esta colección me atraía por algunos libros. De aquí he leído a Wilde, Goethe o Unamuno... y el otro día cogí un libro de Cela: "Café de artistas y otros cuentos". Qué relato más extraño el del "Café de artistas", imagino que tiene que ver ese lenguaje tan especial que le caracteriza tanto a Cela y que por momentos no llegaba a comprender. En el prólogo de  Carlos Martínez-Barbeito ya apunta: "si tú, lector, has de estar en las mejores condiciones para apreciar la forma, el fondo y el trasfondo de este "Café de artistas y otros cuentos" que tienes en las manos, será bueno que te presente a asu autor, Camilo José Cela, y así podrás empezar a ser amigo suyo y aficionarte a leer todos sus libros" y yo, que apenas he leído un par de cosas de Cela, creo que necesito profundizar mucho más en este autor para intentar comprenderle (espero que en un futuro cercano).

"La puerta giratoria da vueltas sobre su eje. La puerta giratoria, al dar vueltas sobre su eje, tiene un ruido mimoso, casi amoroso. En la puerta giratoria hay cuatro reservados, cuatro departamentos; si los poetas son flaacos y espirituales, hasta pueden caber dos en cada porción. Los departamentos de la puerta giratoria tienen la forma de las porciones del queso fresco, del blando y albo queso reconstituyente, un queso para madres lactantes. La puerta giratoria tiene un cepillito a los pordes, de arriba a abajo, para que no se cuele el frío de la calle. La puerta giratoria es un bonito símil, algo así como una metáfora a la que se le puede sacar mucho partido. El Café de Artistas está lleno de bonitos símiles."

Te leo muy despacio. Apenas sin rojo, sin azul. Me detengo en todas las vocales, las redondas y las alargadas, las que lo envuelven todo y las que dejan un cielo abierto por encima de ellas. Imagino cómo has ido componiendo los versos, las rimas equivocadas y las acertadas, los endecasílabos con diez, que me convencen y me riman. Los sonetos perdidos por el enter del teclado, los acentos que dividen lo indivisible, las eses que sobran -al final-. Y me vuelvo a parar para mirar por la ventana, enciendo un cigarro mientras me asomo al vértigo del sexto piso, al atardecer que me has prometido para el lunes que viene, y casi casi casi puedo comprenderte, ahí arriba, mirando más arriba con ojos abiertos y las manos en las orejas, como cuando no haces más que pensar.

... y suena una canción que no tiene nada que ver con ese momento pero que haces tuya, muy tuya.

Una de las cosas que más me gustaba cuando presentaban al grupo de Iván Ferreiro es que, con énfasis, el presentador gritase eso de "con todos ustedes: los piratas de Vigo!!!".

He llegado hace tres horas y media a esta ciudad, me levanté pasadas las cuatro de la mañana y en el avión he dormido casi todo el camino. Tan sólo he dado un paseo por el casco antiguo y un poco por el puerto, pero os puedo asegurar que es una ciudad increíble. Mi primera vez en Vigo va a ser corta, apenas tengo libre la mañana, esta tarde toca trabajar y mañana a primera hora vuelta a casa... pero me gusta haber venido para enamorarme y tener que volver pronto. Pronto, ¿si?

La ciudad está llena de Calamaro por todas partes, ahora mismo suena en el Cibercafé de la Puerta del Sol de Vigo una de las canciones más maravillosas de la historia de la música, "Flaca". He entrado a ver la catedral neoclásica y un señor muy amable me estuvo explicando un poco sobre la catedral y el casco antiguo, me acompañó hasta la Plaza de la Constitución, un lugar ideal para parar a tomar una cañita dentro de un rato. En una calle pequeñita me he encontrado con una librería llamada "LIBROS PARA SOÑAR", ahí me hubiese gustado quedarme a vivir, en ese nombre, en ese rótulo. En la oficina de turismo también me han señalado en el mapa el Museo de Arte Contemporáneo, al que me voy ahora mismo, en cuanto escriba dos líneas más.

Los Carabina 3030 estarán ya de camino, yo les espero aquí mientras busco por toda la prensa información sobre el concierto de esta noche. Casualidades de la vida, esta noche también está aquí Gastelo y en "El Faro de Vigo" me he encontrado con estas líneas:

"A veces el calendario depara varias actuaciones de gran calidad en una ciudad como Vigo, donde los espacios para conciertos proliferan por doquier. Esta misma noche coinciden las actuaciones de Gastelo, una cantautora pop que ha sorprendido a crítica y público, y Carabina 3030, nombre de un corrido mexicano tras el que se ocultan los músicos habituales de Sabina. (...) Por su parte, Pancho Varona, Antonio García de Diego, Jaime Asúa y José Antonio Romero comparecerán también hoy (23 horas) en El Ensanche en plan acústico con temas de Sabina y otros autores, con cuatro guitarras y un teclado. Entradas: 10 euros".

Voy a seguir paseando, a encontrarme con los carteles de Calamaro por toda la ciudad, a mirar el mar desde la habitación del hotel, a pasear por el puerto y detenerme en todo lo que llame mi atención... Esta ciudad es muy azul.

Si llueve, saldremos a la lluvia... aunque hoy en Vigo hace un sol maravilloso.

- Ayer dormí 14 horas cuando llegué de Vigo.
- Lucas Masciano en la Rolling Stone de Junio.
- Visita rápida a mis princesillas el jueves
- Mañana es el cumpleaños de Lola, de Jara y de mamá.
- Junio despierta
- Me gustó lo de "desayunalibros"
- Planes para Sant Joan
- Mis exámenes quedarán pendientes para septiembre...
- Ya tengo otra profesión para el futuro: conductora de furgonetas grandes, jeje.
- Necesito mar...
- Y el próximo viernes, 13 de junio, RAFA PONS con toda la banda en Zacarías... ¡¡¡siiii!!!!

Escucho el mar a lo lejos, azul y vibrante. Las sábanas las llevamos de casa, tendríamos que haber llevado unas de verano pero el tiempo tampoco acompañaba demasiado. Crema solar y bikini viejo. La vida de Ana me absorvió por completo, también las rosas y restos de alas de Pablo. Tiempo para escribir, para reescribir y para borrar algunas líneas. Ya casi casi, ¿verdad? Para inventar besos y caricias. Ganas de cerrar puertas y ventanas por la noche para poder abrirlas por la mañana. Sol y lluvia. Un punto de libro con un cuello largo y la joven de la perla que no deja de mirarme. Tiempo de imaginar que otro verano sin vacaciones no será tan malo. Preparo ensaladas, dibujo siluetas al sol y mensajes cifrados en la arena de la playa.  Imagino círculos concéntricos con los dedos en tu espalda, te despierto de la siesta y encendemos velas a la hora de cenar. Paseamos por el rompeolas, tocamos con la punta de la lengua la cresta de las olas, saladas. Andamos descalzos. Probamos el equilibrio entre la primavera y el verano, entre el frío y el calor. Preparamos café por la tarde, los periódicos no llegan por la mañana. Vemos a Manolo García disparando al pianista y a Almudena Grandes defendiendo su corazón helado. Y te vuelvo a decir que Álvaro te enamorará a ti también, que te vayas con él un tiempo, que le abras las palmas de las manos. Y dormimos, y soñamos sueños raros en los que vosotras también aparecéis. Tres días de desconexión cerca del mar con la vida a un palmo...

"Ana Frank fue una chica judía que pasó con su familia a Holanda, huyendo de los nazis. Había nacido en 1930. La situación volvió a agravarse cuando los alemanes invadieron Holanda; en julio de 1942 tuvieron que esconderse. Descubiertos el 4 de agosto de 1944, fueron llevados al campo de concentración de Bergen-Belsen, donde murió Ana en marzo de 1945. ¿Qué podía hacer Ana Frank en aquél pequeño círculo formado por ocho personas, escondidas en una casa de Amsterdam para evitar que las detuviera la Gestapo? En ese ambiente descubrió su propia existencia y la de los otros. En su diario, mezcla de madurez y frescor juvenil, plasma su personalidad. Es un relato triste, lleno de sagaces observaciones, que revelan a la gran escritora que había en ella ya a los catorce años de edad."

Creo que esta es una de las pocas veces que me ha costado empezar a escribir de algo, entre otras cosas porque, cuando algo no sale, no sale y punto, y lo dejo, y se queda ahí, pendiente, suspendido en el aire, en el tiempo. Esta vez me estaba pasando lo mismo, que no sabía por dónde empezar a escribir, me gustaría más sentarme ante una taza de café y hablar con alguien, cara a cara, alguien que también haya leído el libro o haya visitado el anexo en alguna ocasión.

Cuando esteve con mis 3 rosas rojas en Amsterdam, en marzo del año pasado, fuimos a visitar la llamada Casa de Ana Frank. Además de algunas anécdotas para llegar al lugar que hicieron que pocas veces más contásemos con el sentido de la orientación de Laia, recuerdo que había bastante gente esperando para entrar y que salimos (creo que lo comenté con Eli) con una sensación neutral que no era normal después de haber salido de aquél lugar. No sé si me explico. Visitamos la casa, visitamos el anexo en el que vivieron 8 personas durante algo más de dos años, escondidas, recorrimos las habitaciones, los rincones en los que ellos habían suspirado, en los que habían tenido miedo y en los que lloraron... y yo salí de allí con una sensación de pasividad que me removía el estómago y me hacía sentir mal, muy mal. ¿Cómo podía salir de allí con esa indiferencia?

Ha pasado más de un año y yo, por fin, me decidí a coger de la estantería el Diario de Ana Frank, una niña que vivió escondida, en aquél anexo de un edificio del centro de Amsterdam, durante más de dos años, con 7 personas más. Una niña que no lo es tanto. Mientras lo leía pensaba que mi sobrina, Cristina, ahora mismo tiene 13 años y no la veo yo capaz de escribir algo como lo que escribía Ana, ni escribir, ni describir situaciones y sentimientos. Pero también siento un poco de vergüenza al recordar qué y cómo escribía yo las cosas en mi diario cuando tenía su edad. Ana es muy niña en algunas ocasiones y muy muy madura en otras, es increíble.

Ana nos explica en su diario dos años de escondite y de convivencia con otras 7 personas con las que poco o nada tiene que ver. En el mismo escondite están sus padres y su hermana Margot, el señor y la señora Van Daan con su hijo Peter y el señor Dussel (que entró un poco más tarde que el resto en el anexo). Ana nos explica lo que comen, lo que pueden comer y lo que les cuesta conseguir la comida; nos explica los libros que lee y los cursos que hace por correspondencia, las horas del día en las que pueden usar los grifos y el baño, lo cuidadosos que tienen que ser para no ser descubiertos. Las relaciones con los demás ocupantes del refugio. Y entiendo que la situación de Ana es igual a la de tantísimas personas, y parece un poco injusto recordar a Ana y no a toda las personas que sufrió las injusticias de aquellos años. Aún así, el diario de Ana consigue que te metas, casi sin querer, en su vida, en sus sueños y ambiciones, en sus ojos de mirada triste pero que miran al futuro, en sus inquietudes y sus deseos... y acabas creciendo durante esos dos años junto a ella, y la haces tuya, muy tuya.

Ahora sé que si visitase otra vez la llamada "Casa de Ana Frank" en Amsterdam, lo haría con otros ojos y otro estómago, con otro corazón y otros pulmones. Lo haría de otra forma completamente distinta.

Miércoles, 8 de julio de 1942 "(...) ¿A dónde iríamos a escondernos? ¿Sería en una casa en la ciudad, o en una choza en el campo? ¿Y cuándo? ¿Y cómo? No me atrevía a preguntar nada, aunque la curiosidad no dejaba de asaltarme. Margot y yo guardamos lo estrictamente indispensable en nuestras carteras. Por mi parte, lo primero que puse fue este cuaderno, luego mis bigudís, pañuelos, libros de texto, peines y cartas viejas. Estaba obsesionada por la idea de que íbamos a escondernos y empaqueté las cosas más inverosímiles. No lo lamento, pues tengo en más estima mis recuerdos que mis vestidos." Miércoles, 5 de enero de 1944 "(...) Sis Heyster dice además en su artículo que las muchachas de esta edad están demasiado seguras de sí mismas, pero en seguida se sentirán mujeres, con sus ideas, sus maneras de pensar y sus hábitos personales. Por lo que a mi se refiere, hay que tener en cuenta que el estar encerrada desde mis trece años me ha hecho pensar en mí mucho antes que otras muchachas, y he experimentado antes que ellas la sensación de "independencia" individual. A veces, por la noche, en la cama, siento una necesidad inexplicable de tocar mis senos y de sentir la calma de los latidos regulares y seguros de mi corazón." Martes, 14 de marzo de 1944 "(...) Han sido detenidas las personas que nos suministraban las cartillas de racionamiento. Y como Miep y Koophuis están enfermos, no podemos disponer de otro suministro que el de las cartillas. Se han agotado las existencias de alubias y materias grasas. Elli no puede hacer los encargos. En la casa reina la melancolía y las comidas se resienten de ello. A partir de mañana, no nos quedará ni un solo gramo de grasa, ni mantequilla ni margarina. El desayuno se ha reducido a una papilla con leche en sustitución de las patatas fritas que tomábamos para ahorrar pan. La señora Van Daan ha dado la voz de alarma sobre el hambre y nos ha obligado a comprar leche condensada en el mercado negro". Miércoles, 29 de marzo de 1944 "(...) Anoche, en la emisión de la Holanda de ultramar, el ministro Bolkestein dijo que después de la guerra se recopilarán las caras y las Memorias concernientes a nusetra época. Al oír esto, todas las miradas se volvieron hacia mí, como si quisieran tomar por asalto mi Diario. Imagínate que yo publicase una novela sobre nuestro refugio. ¿No crees que sería interesante? Bastaría con el título para creer que se trata de una novela policíaca".

La Casa de Ana Frank

El sábado por la tarde (tarde-noche) estuve en el Certamen de Cantautors de Viladecans. Pude ver a 6 de los 10 finalistas, no pude verles a todos porque tenía que marcharme y aquello se alargaba con problemas de sonido de los que duelen de verdad.

Mientras sufría por lo mal que se estaba escuchando a los primeros en actuar, pensaba en algunos de los que han pasado por el certamen ganando primeros puestos, como Rafa Pons o Alejandro Martínez, y también pensaba que este año, sin duda, el premio era para MIGUEL ÁNGEL BUENO. Nos fuimos deseándole mucha suerte a Miguel Ángel, después de escuchar a Tres de Noviembre (que, por cierto, hacía mucho que no les veía en directo y me gustaron muchísimo).

Miguel Ángel Bueno se hizo con el segundo puesto. El primero fue para Albert Sans (al que tengo pendiente desde hace demasiado tiempo) y el tercero para Tres de noviembre.

MARIONETAS:

EL CÍRCULO POLAR: 

"Nuestro protagonista, del que no conoceremos su nombre, tiene una idea. La Idea. Desaparecer, acabar, difuminar el camino al otro lado de la frontera, disolverse, apagar la luz, romerse el alma a gusto. Una mujer dice a un hombre "Es mejor que hoy no duermas aquí" y la vida se tuerce, el argumento cambia y hay que encontrar otro paisaje. Nos enseñan desde pequeños que todas las historias tienen un final, pero pronto aprendemos que no es cierto. Ésta es la historia de un hombre en busca del suyo".

Pablo Gutiérrez vino a Gavà a presentar su libro, "Rosas, restos de alas", el pasado mes de abril. Recuerdo perfectamente lo que me comentó Rubén al acabar la presentación, al salir de la Biblioteca. Rubén ya me lo había dicho con los ojos mientras Pablo hablaba, con un par de cruces de miradas, después me lo confirmó con palabras: "lo que ha escrito Pablo debe ser algo muy grande". Y sí, Pablo ha escribo una novela corta, pequeñita entre las manos, pero muy grande por dentro, en cada una de las palabras que teje y da forma para contarnos la historia de su protagonista.

Antes de empezar a leerlo, leía en la dedicatoria que me puso Pablo: "Para V., que sabrá encontrar en este libro algunos trazos del alma herida del protagonista." Y la encontré, leyendo despacio, apoyándome para tragar saliba en cada punto y seguido. No sé dónde he leído que esta novela es como un poema narrado, como si toda la novela estuviese tejida de versos. Es cierto, en ella encuentras pura poesía.

Siendo completamente sincera, estoy tan poco acostumbrada a encontrarme con este tipo de novelas que al principio, en el primer capítulo, me pareció rarísima. Cuando terminé ese primer capítulo, la semana pasada, escuchando el mar de fondo, dudé si aquél era el momento de leerla, si debía seguir adelante. Lo hice, y me alegro mucho de haberlo hecho.

Así empieza "Rosas, restos de alas":

"Página impar, autodefinido: vivo de mi trabajo, gano lo justo para poder tener deudas, me educaron con tibios valores, ayudaría a una anciana pero no si la anciana, además de cruzar la calle, quisiera tomarse un café con leche y hablar conmigo de todo lo que echa de menos. Desconfío de la administración, creo que la política es un cuento, miro las etiquetas de caducidad, no bebo agua del grifo, en una discusión defendería con vehemencia mis puntos de vista pero al llegar a casa sentiría vergüenza de mi soberbia, pues de nada estoy tan seguro. Educación pública y por tanto clase media sin aspiración de tirar de las riendas de nada, podría permitirme tener hijos, el gobierno desearía que los tuviera pronto, nuevos afiliados a la seguridad social y sobre todo constante consumo de diversos productos de alimentación e higiene, además de seguros de vida, créditos personales, electrodomésticos, un coche nuevo, compromisos que harán que en el trabajo mire para otro lado cuando sienta que muero por escurrirme de la ajustada camisa de mis rutinas."

Que te sientes, justo ahí, en la mesa de al lado (pero enfrente), que dejes el sombrero encima del sillón y mires a izquierda y derecha, buscando un hueco vacío en el aire. Que bajes la mirada para desabrocharte la chaqueta, que te la quites y te pongas cómodo. Que no sepas qué hacer con las manos. Que sonrías cuando venga el camarero a tomarte nota y pidas un chocolate caliente porque son las cuatro y diez. Que sigas mirando, con los ojos grandes, - y no me veas-. Estoy aquí. Que te detengas en el pájaro que revolotea en las mesas de la entrada, que le sigas el vuelo hasta perderle de vista y vuelvas al negro de la mesa, al rojo de las paredes y el verde de la chaqueta de la chica que acaba de sentarse al fondo. Que saques el libro que estás leyendo pero lo dejes sin abrir encima de la mesa. 84, Charing Cross Road (en perfecto francés). Que vibre tu móvil en el bolsillo izquierdo de tu pantalón pero no lo saques, no lo cojas. Que venga el camarero hacia tu mesa, que primero se acerque a la mía para dejar mi café con leche y desvíes tu mirada hasta mi cuaderno negro, y entonces pienses que me conoces de algo pero no recuerdas de qué. Que me sonrías y bajes la mirada pensándome, pero sin levantarte. No te muevas de ahí.

Con todo lo que te sé... 

- Tormentas inesperadas
- Mensajes que no llegan
- Marionetas que se aguantan solas
- Una lavadora por tender
- Una promesa por terminar
- Que alguien me lo explique
- Eso te pasa por meter las narices donde no debes
- Vista cansada
- Pan integral, canónigos y cherrys
- El artilugio de achicar problemas
- Y que hoy tengas ganas de escucharme.

Me quito los zapatos mientras subo en el ascensor a casa. Las hebillas de estas sandalias me han hecho unas heridas terribles en los tobillos. Cierro la puerta tras de mi y no entiendo por qué tengo esta sensación de angustia que me está recorriendo el cuerpo de izquierda a derecha, de norte a sur, por dentro y por fuera. Tiro el bolso en el recibidor y fijo la mirada en el rojo del cuadro de la entrada. Llego al baño a tiempo de lavarme la cara y las manos. De repente, siento la necesidad de quitarme esa capa de ansiedad que he arrastrado conmigo durante todo el día y me propongo una ducha exfoliante de palabras salientes y estrofas sin rima. Si me apuras, de ideas. Que se vayan, que no soy capaz de dar un paso más. Ni más, ni menos.

¿Aquí me quedo?

¿Quieta?

"El matrimonio de Viena, directora de teatro; y Daniel, médico de un geriátrico, está en crisis. Se quieren, pero no se soportan. Ambos se agarran a sus respectivos trabajos para llenar el impertinente vacío que les acompaña. Sus mundos son antagónicos, sus necesidades diferentes... O quizá no: todos buscamos lo mismo. Ésta es una historia que habla de soledades compartidas, de amores imperfectos, de deseos insatisfechos y de promesas que no sabemos cuánto van a durar pero que se convierten en un buen pretexto para vivir, a pesar de todo."

Antes de entrar a ver la película, en los cines frente al mar, discutíamos Rubén y yo sobre cine, sobre cine español y cine en general. Él me decía que, sin haber visto la película, ya sabía qué iba a encontrarse, que le gustaría ver en el cine guiones más arriesgados, con "algo más". La verdad es que tuve que terminar por darle la razón, en el fondo yo también sabía qué tipo de película me iba a encontrar. Eso no quita el hecho de que me gusten, muchísimo, este tipo de películas, no lo puedo evitar.

Silvia Munt detrás de la cámara, en la dirección y el guión. También en la interpretación de uno de los papeles protagonistas, el de Viena. Junto a ella, un maravilloso Ramon Madaula en el papel de Daniel (estoy completamente enamorada de este hombre), y la maravillosa Laia Marull (como Eva). Dos historias entretejidas y sujetadas con pinzas: una tiene como eje central la historia del matrimonio formado por Viena  y Daniel (aquí me faltó tener más información sobre los sentimientos de Daniel, la película se centra muchísimo en Viena), y la otra se sumerge en el misterioso mundo interior de Eva, una enfermera con una historia que acabó por desconcertarme. Podría haber una tercera historia, en apariencia un poco secundaria pero que en el fondo no lo es tanto en la pareja que interpreta la obra de teatro de Viena.

No hay grandes momentos en esta película, pero sí que hay diálogos preciosos y precisos, frases de esas que se clavan con chinchetas en el pecho como en un tablón de anuncios, de las que no podrás separarte jamás. También hay algunos momentos de fotografía maravillosos y, el momento estelar de la película, para mi, el momento en el que Lucas le regala el vinilo a Viena. Sólo por ese momento, mereció la pena ir a ver la película, por ese y por el grande (gigante) MANUEL ALEXANDRE.

Hay días en los que, nada más empezar a  hablar, cuando la voz todavía sale tibia y lenta por tu boca, ya sabes que ese día ninguna de tus frases estará acertada, sabes que meterás la pata en cada punto y coma y no encontrarás las palabras necesarias para rectificar o pedir perdón o decir lo siento. Alguna vez he dicho que no me gusta que me digan "lo siento", eso quiere decir que, previamente, te han hecho daño. Lo sé, y aunque a veces incluso me cuesta, soy la primera en decir que lo siento, que no entiendo cómo me ha podido pasar, que no quería hacerte daño.

Hace tiempo que no lloro.

Hace poco más de un mes tuve una oportunidad de hacerlo, y quería, pero las lágrimas no salían, se quedaron por dentro. Creo que me estoy llenando de sal, poco a poco. ¿Has probado a hacerlo alguna vez?

También hace tiempo que no beso, ni me besan. Ahorro en saliva lo mismo que en abrazos y dudas.  Supongo que ahorrar en dudas es una ventaja, como en los cuentos. Cuentos. De esos ya no escribo, me salen palabras sueltas y espesas; hay días que las junto y parecen verdes. No suenan los tambores, se terminó el brillo de labios y perdí la cuenta de los días que faltan para verle en el fondo del cuaderno negro que me regalaste.

Imagen: Darío Morales.

Me encanta hablar de esta canción el día en el que empieza el verano.

Recuerdo perfectamente el momento en el que cantaban esta canción en este concierto. Tampoco es nada excepcional porque de eso hace apenas tres semanas. Valencia, sábado 31 de mayo de 2008. Yo estaba escondida detrás de una puerta, justo a la espalda de Antonio García de Diego; miraba por una rendijita que abría para poder ver el concierto y estar atenta por si necesitaban algo. Me quedé, quieta, mirándoles. Estaban de espaldas, de lado, y yo quieta, a oscuras y muy quieta. Hay días en los que me pasa eso, que les miro y no me lo creo. Ese día, cuando terminaron de cantar esta canción, noté que me había emocionado como pocas veces me había pasado en la vida. Parecía que les tenía en el salón de casa cantando para mí y me brillaban los ojos, pero de emoción, feliz de estar viviendo todo esto con ellos.

Justo en este momento me han escrito un mensajito desde Zaragoza, están viniendo para hacer el concierto esta noche en Barcelona. Jamás he recomendado algo con tanta convicción y con tantas ganas, os va a encantar. Si queréis venir, allí nos vemos. Y en Madrid, la semana que viene.

- Sueños raros
- Un paseo por el gótico el viernes por la noche
- ¡¡¡Grita!!!
- Viajecito relámpago a Peñíscola
- ¿Cómo se celebrará allí la verbena?
- Playa y playa y playa!
- Terminé "El juego del ángel"
- Hoy Tania cumple 9 añazos
- Entonces... hace 9 años de aquella noche...
- Ayer vi el partido (de lejos)
- Que tengáis una feliz noche de Sant Joan...

"En la turbulenta Barcelona de los años 20 un joven escritor obsesionado con un amor imposible recibe la oferta de un misterioso editor para escribir un libro como no ha existido nunca, a cambio de una fortuna y, tal vez, mucho más."

Leí "La sombra del viento" hace ya unos años. Se lo regalé a mi hermana por su cumpleaños y ella fue la que insistió en que lo leyera. Me fascinó. Cuando se puso a la venta "El juego del ángel" supuse que, tarde o temprano, acabaría leyéndolo. Se lo regalé a Ru, lo leyó y me dijo que no le había gustado tanto como "La sombra del viento", que no le había gustado el final, que lo mejor del libro era el primer tercio, etc... y tuve ganas de empezarlo y saborearlo yo misma para poder opinar.

A mi, sinceramente, me ha vuelto a atrapar la historia y me ha gustado bastante. Me gusta cómo escribe Carlos Ruiz Zafón, me gusta muchísimo el personaje principal y, sobre todo, me gusta tropezarme con los rincones de Barcelona en cada página del libro. Eso sí, me gustó mucho más "La sombra del viento", supongo que tenía el listón muy alto, y lo que me ha dejado realmente "tocada" es la cantidad de preguntas sin respuesta que me hice al terminar el libro.

No quiero fastidiar la lectura a nadie, así que si alguien está leyendo esto y todavía no ha leído el libro, que no siga!!! Dejo mis preguntas en un comentario (dentro).

Letra: Joaquín Sabina
Música: Joaquín Sabina /Pancho Varona

Canta: Pancho Varona
Le acompañan: el resto de los Carabina 3030: Antonio García de Diego, Jaime Asúa y José A. Romero.

Hace poco le contaba a alguien que Sabina no había hecho ninguna canción que me pusiera los pelos de punta desde "Peces de ciudad". Este fin de semana he comprobado que no es así escuchando un par de canciones de "Alivio de Luto" de forma casi enfermiza.

Aún así, Peces de ciudad es una de las canciones más bonitas que he escuchado nunca y una de mis preferidas de Sabina. El sábado, una vez más, pude escucharla en voz de Pancho y me volvió a emocionar, como siempre, de norte a sur, de izquierda a derecha, por dentro y por fuera.

Se peinaba a lo garçon...

La piel del revés, al descubrir rinconcitos como este. Y para muestra...

un secreto, una mentira y un violín en el tejado "También sé como suena el sol al estallar, y como silba alguien que acaba de echar un polvo. El número exacto de veces que respiras por minuto, y el de fragmentos de cristal que quedan al romperlo todo. Tu número de la suerte, la de días y noches que he tenido que esperar para verte sonreír. A cuantos decibelios equivale tu gemir. Los pisos que tengo que subir para besarte, y los segundos que van a pasar entre que me digas que me quieres y yo sienta un escalofrío. Sé que no crees en nada que pueda desaparecer y que en la magia también. Cómo se dice querer en nueve idiomas, y cómo encender tu corazón sólo con desearlo. Las horas de diferencia entre el movimiento y el resultado, entre tus manos y mi frío.   Sé que todo esto es un viaje y nosotros pasajeros. Que somos casualidades en el momento preciso.   Que nada podrá evitar que sucedamos, si es así como tiene que ser.   Y sobretodo sé que si sueño con violetas, galletas y violines es porque algo bueno me va a suceder, y ayer soñé contigo, como en aquellos tiempos en que soñaba contigo más a menudo y comía muchas galletas, y robaba muchas violetas, y escuchaba al gato del vecino tocando el violín sólo para nosotros.   Te quiero. No es tarde. Que siga la música."

Es la primera vez que vengo sola a Madrid. No sé si lo que me ha despertado esta mañana (a las 5:15h) ha sido el despertador o la tormenta que caía en la calle. Poco antes de entrar por la puerta de la Estació de Sants he sentido cómo un rayo caía a tres metros de mi maleta, esa en la que llevo los monitores inalámbricos, la de metal y he corrido con todas mis fuerzas hasta la vía 6, casi sin parar, como si alguien me fuera a coger por el hombro para que detuviera.

Tres horas de tren, de mirar por la ventana y dejar la mirada pendiente de un punto que jamás quedaba fijo. Leo en el periódico las noticia sobre El Coloso de Goya, que ya no es suyo y, por lo tanto, deja de ser tan coloso. Pienso en "La lechera de Burdeos", en lo poco que me gustaría que me dijesen que (precisamente) esa obra no es suya, y sobre la cantidad de obras de arte que debe haber en el mundo mal adjudicadas (¿y mal interpretadas?). También leo una entrevista a Julio Medem en el que habla de sus dos próximas películas: "Pericles y Aspasia" y "Habitación en Roma". Le he escrito una carta. A Julio. No se la voy a poder hacer llegar pero necesitaba escribirle.

He descendido (con mi maleta metálica pero esta vez bajo un sol de justicia) en el andén de Atocha a las 9:57. No tenía todavía mi habitación preparada en la pensión, así que he dejado mis cosas allí y he salido a pasear (todavía no he regresado). He andado hasta Caixa Forum para ver la maravillosa exposición de Alphonse Mucha, después he regresado a Neptuno para encontrarme con una de mis estrellitas particulares y tomar un café. De ahí a ver la exposición de Miró en el Thyssen, a comer en un maravilloso italiano en huertas y, justo de ahí, al lugar en el que estoy ahora mismo escribiendo y leyendo el aire.

Tengo la pensión a tres minutos caminando, voy a ir a ver si puedo darme una ducha y descansar una media hora, se acabó mi tiempo de ocio en Madrid, ahora toca trabajar. Esta ciudad es maravillosa, me gusta tanto tanto tanto...

"Alphonse Mucha (1860-1939) fue uno de los artistas más conocidos de su tiempo, creador y divulgador del estilo Art Nouveau, pionero en la aplicación del arte a la publicidad y uno de los padres del diseño gráfico moderno. Sus carteles y pinturas causaron admiración en París y contaron con imitadores en todo el mundo. El arte de Mucha aspira a la belleza. Sus elaboradas composiciones ponen en juego elementos teatrales y alegóricos, y crean una atmósfera de misterio cercana a la poética simbolista.

Esta exposición presenta todas las facetas del arte de Alphonse Mucha a partir de cuatro grandes temas fundamentales -teatro, belleza, misterio y modernidad-, y también presta atención a otros cuatro aspectos particulares que permiten comprender mejor el alcance de su obra: la metrópolis como escenario; la fotografía como medio y como arte; la epopeya eslava, una visión, y la difusión del «estilo Mucha», para el que se toma como ejemplo el modernismo en Madrid y Barcelona. "

Todavía no había tenido ocasión de visitar el nuevo espacio Caixa Forum en Madrid, y para allá que me fui nada más llegar a la ciudad el viernes. Menos de 24 horas estuve en Madrid y, aún así, tuve tiempo (por la mañana) de zumos de naranja, paseos interminables, confidencias soleadas y exposiciones en las que tanto me gusta perderme. También fui a la tienda del Museo Thyssen para ver si habían rebajado un poco el catálogo de Modigliani, pero el precio seguía intacto, frío, helado.

No había tenido ocasión de ver nunca tanta obra de Alphonse Mucha en vivo y en directo, aunque creo recordar que había alguna obra suya en la exposición que hubo en el MNAC hace unos meses sobre "El Cartel Moderno".

La exposición está dividida en 8 ámbitos: "Teatro. La transfirutación de la realidad", "La metrópolis como escenario", "Misterio, al encuentro del sueño y el ideal", "La epopeya eslava, una visión", "Belleza, la mujer como musa e icono", "La fotografía como medio y como arte", "Modernidad, Mucha y la génesis de la publicidad" y "La difusión del Estilo Mucha". Hubo una chica con la que me crucé en un par de ocasiones en la exposición que no paraba de decir a su compañera de visita que para ella Mucha era demasiado recargado, demasiado floral y circular... La verdad es que si algo tiene Mucha es un estilo propio lleno de líneas serpentinas, flores que se multiplican por todos los rincones y una forma de presentar a la mujer llena de delicadeza y suavidad. A mi, personalmente el Art Nouveau, en dosis pequeñitas e individuales, me vuelve loca.

Algunas de las obras por las que merece la pena no dejar pasar esta exposición de largo...

Medea

La luna (de la serie "La luna y las estrellas")

Otoño (de la serie "Las estaciones")

La virgen de los Lírios

Paul Gauguin

Modelo posando

Abolición de la servidumbre en Rusia (de la serie "La epopeya Eslava")

Chocolate Amatller - Barcelona

Hay una fotografía en el apartado de "Misterio, al encuentro del sueño y el ideal" en la que aparece el propio Alphonse Mucha en su cama, con los ojos cerrados, como si estuviese durmiendo. Es un autorretrato que se hizo Mucha en su estudio de la Rue du Val-de-Grâce de París que relaciona directamente a Mucha a la línea que estudiava los aspectos mágicos del sueño (que también buscaron los surrealistas). También me fascinó una fotografía titulada "Mujer en una ventana, Múnich", una fotografía que mostraba el interior del Pabellón de Bosnia Herzegovina para la Exposición Universal de París de 1900 (con decoración de Mucha)... y muchas más...

Podéis saber más sobre Alphonse Mucha aquí, y sobre la exposición aquí.