acróbatas

"Tras la muerte de su madre, a Julio le es revelado un secreto familiar oculto durante medio siglo. Obsesionado por este descubrimiento, inicia una pesquisa que lo obligará a desempolvar episodios oscuros de la Segunda Guerra Mundial, en un itinerario por la Francia ocupada, por la España convaleciente de la Guerra Civil y por la Argentina que sirvió de refugio a notorios nazis, siguiendo los pasos de Jules Tillon, un hombre misterioso que como Julio tuvo que bucear en su pasado para poder seguir viviendo.

Jules Tillon es un miembro de la Resistencia francesa conocido como Houdini por su habilidad para sortear peligros; es un héroe. Pero, al finalizar la ocupación de París, Jules sufre amnesia, y su incapacidad para recordar el heroísmo que se le atribuye le tortura e impide construir un futuro junto a la mujer que ama. Sólo descubriendo quién es en realidad podrá enfrentarse a sus fantasmas. Sin embargo, cuando se indaga en los enigmas del pasado se corre el riesgo de descubrir más de lo que se quería averiguar.

Con una prosa envolvente, caracterizada por un gran poder de generar imágenes, Juan Manuel de Prada traza su novela más madura, una historia épica de amor, traición y aventura con el aroma del cine clásico. Galardonada con el Premio Biblioteca Breve 2007, El séptimo velo acoge en su absorbente lectura a un elenco de personajes memorables marcados por las luces y las sombras de una época excepcional y convulsa, y señala el asombroso poder de la memoria, sus leyes y sus trampas.  

Premio Biblioteca Breve 2007"

Me lo regaló Rubén el año pasado y lo empecé a leer en Semana Santa. Es un libro largo, 648 páginas, y denso, para leer despacio y con ganas. La verdad es que me daba un poco de pereza después de leer "El corazón helado" (de Almudena Grandes) porque temía que fuesen hermanos gemelos. Y ahí estuvo, en la estantería de casa, hasta que Álex me dijo que lo estaba leyendo y le estaba gustando... y me decidí a rescatarlo y llevarlo conmigo en mis mini-vacaciones. Evidentemente, allí no pude más que empezar a saborearlo.

He compartido su lectura con otros libros porque es difícil de llevar y por las ganas que tenía de leerlo poco a poco. Mi opinión es que es un libro parecido al de Almudena Grandes, un libro que rescata una historia del pasado vinculándola a una del presente y, aunque he de reconocer que el de Almudena me atrapó por completo y me fascinó mucho más, este también acabó por robarme un trocito por dentro y no quería que se terminase nunca.

La historia de Jules te estremecerá, intentarás entenderle, intentarás incluso rescatarle... y acabarás por no querer dejarle sólo. El final me supo a poco... me da rabia los finales que se me hacen especialmente cortos (y este me lo pareció, no podía creer que se terminara así).

Si alguien lo ha leído, ya me contará...

A mi, este vídeo (que ví hace unas dos o tres semanas) me recuerda tanto tanto tanto al primer tercio del libro... 

Y ahora... a hacer de niñera por cuatro días... espero regresar entera.

... y pies cansados.

Agotador. Lo de hacer de "mami" por 4 días ha sido completamente agotador... Más o menos como el año pasado. No entiendo cómo se puede llevar esto. Admiro tantísimo a las mamis... y, además, hoy es su día... Un día en el que voy a verla después de tres meses... y me muero de ganas. Y a papi, que no le veo desde enero y tengo muchísimas ganas de achucharle y que me diga eso de "Mira que eres besucona, hija!!!"... pero eso va a tener que esperar hasta casi las doce de la noche.

4 días en los que no ha faltado el cine, los paseos por la Fira d’Espàrregs de Gavà, "Orgasmos modernos", besos, la visita (obligada) al chino (otra cosa me la pasan, pero no ir al chino no me lo perdonarían), CosmoCaixa, "Hotel y domicilio", helados, sol, guerras de cojines en el sofá, "Me gustas", poesías, abrazos, velitas, libros, fotos, partido de Cris, deberes, "Estoy aquí", ensayo de comunión de Andrea (me he tragado hasta que el cura me preguntase si quería confesarme), pelis, parque, pinturas, cocinar, peleas por entrar primeras al baño, risas en el espejo del ascensor, y también "edad del pavo" (que Cris tiene un rato de eso)... Espero que el año que viene mi hermana se vuelva a ir de viaje y me las deje para mi sola.

Y Rubén estuvo con nosotras el primer día... y nos dejó esta canción como banda sonora del puente... 

- Lunes, muy lunes
- Tortilla y ensalada
- ¿Ya estamos en mayo? Ufff
- Pelis pendientes
- Humedad
- Azul desde Vigo
- Agua fresca
- Nuevas canciones
- He dormido tannn bien...
- Me siguen doliendo los pies
- No hay que mirar atrás cargando con la culpa... Nos enseñaron que era así, pero el miedo es una trampa... Hay días que no volverán si te empeñas en mirar atrás...

Escucha...

¡Qué ganas de disco de Rebeca Jiménez!

Ayer (una vez más) aterricé en la cama leyendo ese poema, se me cerraron los ojitos muy pronto, estaba realmente cansada, pasaban las 2 de la mañana. Han sido noches compartiendo cama y confidencias con Cris, levantándome tres o cuatro veces para ver si Andrea respiraba, yendo a por un vaso de agua a las tres de la mañana y acompañándolas al baño a las cinco. De hecho, me he levantado con la sensación de estar cansada todavía. Eran más de las diez cuando ha sonado el teléfono, menos mal que escuché su voz al otro lado (casi escuchaba también el mar de Vigo). Y aquí estoy, casi diez horas después, presintiendo sus pasos por Antón Martín, poniendo al día la agenda, dibujando carteles y ajustando calendarios. Giras que se mueven haciendo diagonales imposibles en las que coincidir...

"En la Barcelona de los años treinta, Paulina, una joven de radiante belleza y de familia pobre, entra en casa del burgués Ismael Leonardo como señorita de compañía de su díscola hija Nora. Otro joven humilde y soñador, Enrique Moriel, trabaja como preceptor de Nora a cambio de que los Leonardo costeen sus estudios universitarios. La atracción naciente entre Paulina y Enrique se concretará en paseos y confidencias, y desembocará en una relación tierna y apasionada. Pero frente al amor incondicional de la muchacha, la personalidad compleja de Moriel y la llamada del ideal  colectivo en los tiempos convulsos que se avecinan se convertirán en un desafío para sus sentimientos."

Fue el libro que me regaló Ru en Sant Jordi. Lo empecé en el vuelo Barcelona-Madrid del pasado 26 de abril y lo terminé este sábado mientras las peques hacían sus deberes...

Cuando llevaba más o menos la mitad del libro, le comenté a Rubén que no me estaba entusiasmando, que estaba leyendo con poquito interés, que no me acababa de atrapar la historia de Paulina y Enrique; no me caían bien... ni Nora, ni Ismael, ni Esteban... pero acabé por meterme en la historia y me estremecieron los personajes, muy al final, cuando apenas quedaban esperanzas, cuando deseas que cambie el rumbo de sus historias y ese momento nunca llega...

Hay situaciones poco creíbles, personajes a los que me hubiese gustado definir más y Barcelona queda un poco difuminada, un poco tímida; pero aún así, es un libro lleno de pequeños detalles mágicos, lleno de rincones (también).  Y en esos rincones, en los de los personajes, en los tuyos y en los míos es donde podemos encontrar, en ocasiones, los auténticos motivos del día a día.  No había leído nada de Francisco González Ledesma (Barcelona, 1927). Ahora sé que "Sombras viejas" recibió el primer Premio Internacional José Janés en 1948 pero fue prohibida por la censura franquista y ha permanecido inédita hasta hoy. Y sabiendo esto me acaba de convencer y me alegro de haberla leído.  

"La acción se desarrolla en París en el transcurso de un año. Una joven, Camille, hace amistad con sus dos vecinos, Philibert y Franck y se muda a su casa en busca de consuelo. En armonía, estos tres personajes opuestos tanto en carácter como en circunstancias familiares, vuelven a encontrar la alegría de vivir. Más allá de las disputas, las reconciliaciones, las peleas o la complicidad, el placer de estar “juntos” les hace más fuertes cuando deciden hacerse cargo de la abuela de Franck, ancianita tan testaruda como adorable."

Ay, "Juntos, nada más"... "Ensemble, c’est tout"... POR FINNNNN! La ví ayer por la noche, una noche de lunes cualquiera, cuando ya pensé que no conseguiría verla nunca. Para ello preparé una de mis cenas preferidas: fresas con yoghurt natural... y la mantita, que todavía no molesta, en el sofá.

El libro de Anna Gavalda lo leí en diciembre de 2006, entre aquellos desayunos en el Nebraska de la Gran Vía madrileña, y me gustó muchísimo (a excepción del final, el epílogo, que sigo pensando que sobra). Cada vez me gustan más las historias cotidianas, las historias de las cosas pequeñas, las cosas que verdaderamente importan.

La verdad es que, una vez más, la película se queda corta. En ella queda muy bien reflejada la idea general del libro pero le faltan todos, absolutamente todos, los detalles. A Camille le falta aún más fragilidad, más dibujos y más personajes de su propia historia, a Philibert le faltan más horas en el puesto de postales y más horas junto a Camille leyendo, a Frank más horas de trabajo y más horas perdidas en casa.  ¿Y qué decir de Paulette? ¿Dónde dejaron en la película a su amor platónico de juventud? ¿Y su ilusión más allá de la ventana? ¿Dónde quedó París? De verdad, me dió la sensación de ir acelerada todo el rato.

Audrey Tattoo maravillosa, preciosa, frágil... Me ha gustado la película pero me supo a poco... Si la habéis visto sin leer el libro os estáis perdiendo mucho... (aunque esto no es ninguna novedad en los libros que llegan a la gran pantalla, no?).

En mayo siempre tengo cosas pendientes de contar. Se acumula el trabajo de recordar segundos, momentos, pasos y caricias. Arañazos. Se acumula el polvo al tener las ventanas abiertas y las burbujas en el vaso que acaba por estar medio lleno (al fin). Mayo está lleno de colores, de desayunos con todo el esplendor del sol entrando por la ventana, pese al desorden de los días, está lleno de puertas y cristales pintados. Mayo arrasa el brillo de un abril intenso y triste.

Y tengo cosas que contarte y escribirte. Todavía estoy escupiendo palabras en francés, trazando itinerarios en los mapas, dibujando escaleras infinitas  y mojandome el pelo en los cementerios.  Y vuelvo a tener la sensación de los segundos que me faltan para completar mis días sin asfixia ni agobio...  

He dejado café recién hecho en la cocina.

¿Sigues contando estrellas?

Hoy he estado comiendo en casa con mamá, papá y Ru. Hemos llegado un poquito antes de lo esperado, la comida estaba puntual y riquísima (como siempre), la mesa puesta, las sonrisas encendidas y brillantes. A papá le dolía una muela, mamá regaba las plantas del jardín, ambos están morenísimos. Nina ladraba al vernos, saltaba de alegría. Están pasando unos días por aquí pero tienen pensado irse en una semana, otra vez, al pueblo. Les veo muy poquito últimamente y les echo tantísimo de menos...

Papá empezará a plantar la semana que viene el huerto, mamá va al gimnasio desde hace un tiempo. Él echa la partida en el bar de la gasolinera todas las tardes y ella va a tomar café a casa de mi tía Dionisia, él celebra el triunfo de liga del Madrid y ella me dice que cuando vuelva a Madrid quiere venir conmigo a ver cosas.

Desde que he vuelto al trabajo y me he sentado en mi mesa no paro de darle vueltas a esta canción, de arriba a abajo... y no paran de pasar por mi mente, como si tuviese diapositivas en la frente, fotografías de mi familia, momentos inolvidables en el pueblo cuando era más pequeña... Cuando leía los cuentos del kiosko de mi tío Joaquín, cuando molía el café en la cocina de mi abuela (me encanta el aroma del café recién molido, muchísimo)... No puedo parar de pensar en mis abuelos, que ya no están, desde hace mucho tiempo... Ni siquiera puedo borrar de mi mente la imagen de mi abuelo Dionisio (al que ni siquiera conocí) tal y como me lo ha recordado mi padre hoy, presumido, siempre con traje y corbata, sacando brillo a los zapatos todas las noches antes de irse a dormir. Y le veo siempre en blanco y negro, como en las fotografías.

Fotografía: Mis abuelos, Dionisio e Isabel

"Si alguna vez la vida te maltrata,
acuérdate de mí,
que no puede cansarse de esperar
aquel que no se cansa de mirarte."

LUIS GARCÍA MONTERO

"A Lucía (Silvia Munt) le da un vuelco el corazón cuando se cruza con un hombre de su edad, Juan (Gary Piquer), en unos grandes almacenes. Sin dudarlo se decide a seguirle hasta su casa, la misma casa donde, veinticinco años atrás, mientras el franquismo daba sus últimos coletazos, Juan (Andrés Gertrudix) vio por primera vez a Lucía (Cristina Brondo) y se enamoró..."

Uno de los poemas más recitados en mi memoria, una de las canciones más susurradas... Leí el relato de Almudena Grandes ("El vocabulario de los balcones") no hace demasiado, en enero de este 2008 y ayer por la noche, mientras todo el mundo debía ver el fútbol y Alejandro le cantaba a Juan Diego en un homenaje, yo veía esta película de Juan Vicente Córdoba.

Una película que habla bajito, que dice más con las miradas y los gestos, con lo que calla. Una película que mira y brilla, que se mueve a través de la música, que estrecha lazos invisibles entre los balcones. Una película que nos muestra el otro lado del relato porque en este último conocemos la historia de estos dos personajes a través de las reflexiones de Lucía en primera persona... y en la película podemos ver más la historia a través de las vivencias de Juan.

Hay una frase del relato que se me quedó grabada y que en la película no pude ver: Lucía deja su relación con Miguel porque: "tú no me miras... porque no sabes mirarme". Lucía en los ojos de Silvia Munt, brilla, brilla mucho... aunque, después de esperar y desear tanto verla, esperaba más de la película... Siempre nos quedará el relato de Almudena, el poema de Luis, la canción de Quique y la voz de Enrique.

.

Lo de Miguel Ángel no sólo me convence, sino que también me emociona... "El círculo polar", "Marionetas"... ayyy... Podéis escuchar sus canciones aquí.

"Lucas y María son hermanos y están viejos. Comparten una casa con sus recuerdos y los fantasmas buenos de las personas a las que han amado. Saben que más tarde o más temprano, uno antes que el otro, comprarán el billete para el último viaje. Marcos y Roma están solos y son jóvenes. Ella es enfermera y pinta ventanas que embellecen las vistas desde su habitación. Marcos anda perdido agarrado a su acordeón y a un montón de preguntas. No saben que más pronto que tarde emprenderán un camino juntos. Un día, el azar va a reunirlos. A partir de ese momento, Lucas y María desde la maravillosa altura de sus años van a contaminar con su manera de ser a Roma y a Marcos."

Nada mejor que aterrizar en una sala de cine un viernes por la tarde (después de una reunión de trabajo en un restaurante asiático en el que estaba todo riquísimo), mientras llueve y en la calle hace frío... Da igual si llegamos tarde, estamos empapados, tomamos nuestro asiento en la última fila de los cines frente al mar y abrimos bien los ojos (bueno, tu los cerrabas de vez en cuando).

Una película delicada y con escenas para digerir despacito, como el chocolate. Un marco incomparable y precioso en el que hacer vibrar la historia de estos cuatro personajes. Cuatro personajes que, como en "Juntos, nada más", coinciden en un momento determinado y casi por casualidad. Y juntos, viven una etapa concreta de su vida que, seguro, no podrán olvidar. Unas escaleras para subir de tres en tres, las notas que salen de ese acordeón solitario, y fotografías, y cuadros en los que pintar ventanas o ventanas en las que pintar cuadros. Y azul, muy azul, en las puertas y ventanas...

Lo mejor: Héctor Alterio, que hace un papel, una vez más, de 10. Maravilloso.

Más información aquí.

Sólo como anécdota, para echarle unas risas a un fin de semana de esos "para olvidar"... y porque me sorprenden cada vez más las frases que se ponen en los buscadores y que enlazan directamente con mi blog... He hecho una selección de los últimos días, dejando de lado los que son obvios, sólo tomando como ejemplo los que más me han sorprendido (para algunos no tengo palabras... ):

desrizado del pelo en palma de Mallorca 

vieira da silva la gare montparnasse

luna rota itv

tejados paris cortazar

rebeca jimenez 2008

comentario sobre pintura realista

una explicacio de la nova canço de en RAIMON

persona mas importante de la historia

resumen de la película sólo mía por paz vega y javier Berenguer

silvia canalda

apuntes modigliani

emma vilarasau desnuda

y el primer premio es para:

letra cancion me llaman el lagartija porque siempre tengo prisa y me gusta el sol

"Silvia es una adolescente que ha tomado la decisión más crucial de su vida: suicidarse: pero antes de hacerlo, deja claro en un vídeo-diario el deseo de donar sus órganos. Carlos un hombre de mediana edad con un incierto futuro laboral y una familia a su cargo, recibe el corazón de Silvia. Inés, ciega de nacimiento y ajena al mundo que le rodea, sus córneas. Y Mateo, un joven solitario e incomprendido, su hígado. Tres personas anónimas que reciben el regalo de Silvia, una nueva oportunidad para vivir."

Es una película del 2002... llego un poco tarde. No sabía qué iba a encontrarme, ni siquiera había leído ese resumen que he dejado ahí arriba, y la verdad es que eso es lo mejor que le puede pasar uno cuando va a ver una película, cuanto menos sepa y menos se la hayan recomendado, mejor... Porque después uno se hace ilusiones, sus espectativas crecen de forma desorbitada... y pasa lo que pasa. Estaba por casa desde hace tiempo y este fin de semana era ideal para verla (justo antes de que se inundara mi casa y se empezara a caer el techo... ufff, pero eso es otra historia). Sinceramente, la tenía por casa por Luis Tosar. Luis Tosar es uno de esos actores que me hipnotiza siempre, y no debo ser la única... por la forma en que Marian y yo nos giramos un día al verle paseando por la madrileña plaza de Jacinto Benavente.

Como siempre, Luis Tosar está increíble... Bárbara Goenaga (a la que, precisamente, también vi el viernes en "Un poco de chocolate") muy bien también pese a las ganas de sacarla de casa y zarandearla un poco...  y la historia, bueno, un poco previsible y moralizadora pero la peli estuvo bien.

La tarde no acompañaba... Llovía como hacía años que no lo hacía por aquí y mi casa empezó a inundarse por momentos y a llenarse de goteras. ¡Un horror! Cacerolas y toallas por todas partes, yeso del techo en el suelo... en fin, una pesadilla. Aún así, allí estuvimos puntuales, en la Casa Gran de Gavà, para ver a Miguel Ángel Bueno. Yo le había visto alguna canción en directo en alguna jam y había escuchado su maqueta pero no había visto ningún concierto suyo... y la verdad es tiene una capacidad para atrapar que pocas veces he visto en alguien que lleva tan sólo unos meses tocando en directo.

Miguel Ángel dice que sus canciones siempre hablan de amor, desamor y "otras cosas"... La verdad es que en cada canción puedes encontrar un momento inolvidable y, después, una tiene sus preferidas... "Marionetas" y "El círculo polar" ya me habían enganchado y "Canciones para la línea azul" y otras de las que no recuerdo el nombre ya se quedaron conmigo por mucho tiempo.

Espero que le vaya muy bien... La semana que viene, el 21 de mayo, estará en l’Astrolabi de Barcelona y pronto también estará en Madrid. Yo le deseo mucha suerte y, si tenéis un momento, no dejéis de visitar su myspace y escucharle.

Canciones para la línea azul: 

Marionetas:

20 de abril de 2008

Un tren que parte desde la Estació de França de Barcelona. Coche 65... compartimento 1, la litera de arriba, bajando de vez en cuando a ver cómo duermes. Cena con pétalos de tomate y vino tinto. Y nos movemos, a una velocidad de vértigo, cuando todo el mundo duerme y nosotros empezamos a despertar.

21 de abril de 2008

Me despierto antes que tú y, antes de bajar de la litera, miro por la ventana. Reconozco el verde y los tejados del norte de Francia. Desayuno naranja  que ya huele a café au lait y los viajes de Francisco Ayala en mi retina, como dibujos en diapositivas. Leemos. Estoy viviendo en un sueño de hace años. Todavía nos quedan tres cuartos de hora para llegar a París. Yo miro por la ventana y él lee hasta quedarse dormido.

Gare d’Austerlitz. Y alguien se empeña en tatarear aquello de "al lugar dónde has sido feliz no debieras tratar de volver" y yo pienso que París debe ser mi excepción porque piso sus adoquines por cuarta vez. Esta vez saliendo desde la estanción con mi chaqueta roja, como en el sueño. Maletas en el hotel frente a la estación, confirmamos que la reserva está bien pese a mi francés ha dejado mucho que desear.

Nuestra primera visita tiene que ver con ese cielo nublado, con esa niebla del norte y esas gotitas de agua dulces y serenas, melancólicas y grises. En mis otros tres viajes a la ciudad me había negado a visitar ese lugar pero esta vez lo deseaba, pese a lo feo que suena... tenía que hacer llegar mis pasos hasta el cementerio de Montparnasse... y allí llegamos pasadas las diez de la mañana. Llueve un poco entre el laberinto. Jean Paul Sartre, César Vallejo, Julio Cortázar. París huele siempre a magas y rayuelas por todas las esquinas.  El 19 de abril todavía latía en la fría piedra de César Vallejo y conseguimos salir del laberinto para aterrizar en otro lugar especial...

La Rotonde, en pleno corazón también de Montparnasse, un lugar rojo, muy rojo, y eterno, siempre eterno. Lleno de cuadros, la mayoría de Modigliani*, que recuerdan el lugar que fue. FUE. Un café con leche caliente, un cuaderno en el que apuntar más y más cosas pendientes, para escribir palabras sueltas en francés y para dibujar cuellos infinitos y cuencas de ojos vacíos en los que buscar almas azules y limpias).

De La Rotonde al Musée Marmottan Monet, otro de mis museos pendientes de París al que fuimos dando un paseo desde la Tour Eiffel y que resultó estar cerrado (pese a que en internet yo había mirado e indicaba que los lunes estaba abierto, en fin). Nos quedamos con las ganas de entrar a verlo pero nos compensó el paseo por los jardines y parques, todos llenos de hierba muy verde, el cielo muy vivo  y tulipanes de colores.

Por la tarde paseo por las orillas del Sena, esta vez tocando el agua, entre esculturas con formas imposibles y vistas en las que acercarse, como objetivo fotográfico, hasta Nôtre Dame, que sigue allí, intocable, tal y como la dejó Viollet le Duc (que arrasó con todo), impoluta e irreconocible, eso sí, vestida de domingo. Cigarrito con vistas al cielo, el cielo que nunca me cansaré de decir que allí es distinto, más grande, más esponjoso y redondo. Entramos, una vez más, a buscar jorobados y soplar velas, y damos una vuelta al ruedo mientras pienso, una vez más, que esos kioskos de su interior deberían estar prohibidos.

De Notre Dame a Shakespeare & Co, otro lugar de los pendientes. Es una librería increíble, con libros desde el techo hasta el suelo, por la que apenas puedes moverte sin rozar un libro, una estantería; en la que hay un piano que se atreven a tocar algunos atrevidos (que por suerte, esta vez, no lo hacían mal). Antes del atardecer.

El metro nos lleva hasta Montmartre, esta vez llegamos desde el otro lado, desde una parada de metro distinta a la de siempre, pero las escalinatas desde las que se ve la ciudad siguen ahí, con sus músicas y sus turistas, sólo que en primavera. La Place du Tertre abarrotada también de turistas que la hacen tan fea... y así, de paseito, llegamos hasta el piano-bar de los papeles pegados en la pared. Vimos el anochecer entre las calles del barrio de los pintores, mientras suena poquito el teléfono y nos imaginamos cómo sería el día a día aquí.

22 de abril de 2008

Desayuno en el hotel. Recogemos la habitación, esto realmente va a ser muy corto.

Sin prisas, nos plantamos en la larga cola del Musée d’Orsay, hemos dudado si entrar o no entrar pero claro, al final ha valido la pena. La última vez que estuve en París estuve en el Louvre pero no pude visitar el Orsay, esta vez era visita "obligada". Ahí arriba, casi escondidos, están mis impresionistas... y en la planta baja sigue, entronizada, mi "Olympia" de Manet.

Al salir del museo, un par de horas más tarde que a mi se me han pasado volando y a ti no tanto, casi corriendo por entre las salas en las que evitar los agobios..., hemos parado a tomar una cerveza en la plaza del museo, junto a las estátuas de los 6 continentes (América tenía una para el norte y otra para el sur)... Andando hemos llegado al Barrio Latino, con un paseo lleno de librerías, galerías de arte y anticuarios... y en pleno barrio latino, acordándome de mis compañeros del instituto con los que pisé por primera vez aquél barrio, paramos a comer.

Un paseo nos lleva directamente hasta los jardines del Musée Cluny, un lugar ideal para descansar un rato, muy verde... y de ahí al Panthéon, el francés, el de Soufflot al que tanto empeño y ganas le ponía Imma Socías en clase... De iglesia a templo de los hombres ilustres y otra vez iglesia y otra vez templo laico en el que dar cobijo a Víctor Hugo. A mi me fascinan las enormes columnas me pierdo en la enorme cúpula; un edificio que se enfrenta, cara a cara, con la Tour Eiffel...

Pegada al Pantheón, casi sin buscarla, nos hemos encontrado con la Iglesia de Santa Genoveva, una iglesia en la que está enterrada la patrona de París y que es preciosa. Me duelen los pies, ha salido el sol y no quiero irme de la ciudad... Los pasos hacia la Gare d’Austerlitz cada vez son más lentos, casi sin querer nos encontramos con la casad de Hemingway en la ciudad, nos paramos a tomar otro café au lait para coger fuerzas y acabamos atados a las vayas que protegen a los canguros del Museo de Historia Natural de París.

Y recogemos la maleta del hotel, compramos fruta, y mientras hablas por teléfono y esperamos a que salga nuestro tren, yo escribo en la moleskine un cuento que huele a la ciudad de mis sueños y que se escribe con tinta roja.

23 de abril de 2008

Llegamos aún muy temprano a la Estació de França en el día de Sant Jordi... La delegación de la Generalitat de Catalunya en París me regala una rosa con el desayuno y el sol cubre uno de los días más mágicos del año en Barcelona... Me gusta volver a casa un día como hoy.

Gracias por hacer realidad ese sueño... el frío estaba de más.

(*Ayer volví a ver la película de Modigliani y tuve ganas de salir corriendo para volver a ver la exposición que ha estado estos meses en Madrid pero que termina ya este fin de semana.)

"En un país cuyo nombre no será mencionado se produce algo nunca visto desde el principio del mundo: la muerte decide suspender su trabajo letal, la gente deja de morir. La euforia colectiva se desata, pero muy pronto dará paso a la desesperación y al caos. Sobran los motivos. Si es cierto que las personas ya no mueren, eso no significa que el tiempo haya parado. El destino de los humanos será una vejez eterna.

Se buscarán maneras de forzar a la muerte a matar aunque no lo quiera, se corromperán las conciencias en los "acuerdos de caballeros" explícitos o tácitos entre el poder político, las mafias y las familias, los ancianos serán detestados por haberse convertido en estorbos irremovibles. Hasta el día en que la muerte decide volver..."

Todavía no he recordado si este libro lo compré yo o me lo regalaron. Yo creo, porque me conozco, que con un título así no lo hubiese comprado nunca pero no recuerdo el momento en el que fue a parar a la estantería de mis libros pendientes en casa. El caso es que mis libros llevan desde semana santa en el suelo de la habitación pequeña de casa, esperando a que compre de una vez unas estanterías y los vuelva a colocar en algún lugar... Me puse a buscar un libro entre los montones del suelo y apareció él, seduciéndome, pidiéndome que lo llevase al sofá conmigo aquella tarde de domingo. Y así lo hice.

A mi me ha parecido un libro que podría ser dos en uno. Una primera parte que es algo más de la mitad del libro y, después, la historia del violonchelista, que bien podría ir por libre, ser independiente del resto del libro. Y es precisamente la historia del violonchelista la que acabó por atraparme y seducirme.

Es curioso la de cosas que plantea el libro que podrían pasar si dejásemos de morir: no sólo no habría entierros y las personas que se dedican a ello (enterradores, los que trabajan en tanatorios, los carpinteros que hacen ataúdes, etc...) se quedarían sin trabajo, sino que las compañías de seguro tendrían serios problemas con las clausulas de sus contratos, que los asilos y centros dedicados a los mayores se tendrían que multiplicar muchísimo. Pero, ¿y si fuera de nuestras fronteras sí que se pudiese morir? Es un libro que te hace pensar constantemente en dar una vuelta de tuerca más a las reflexiones que te plantea... Grande Saramago, como siempre.

Noches de primavera, de andar despacio mientras cuentas las baldosas, de tropezar con los restos de una terraza de la que salieron en bandada al empezar a llover. Primavera pasada por agua en la que coger una manta el sábado por la noche para ver aquella película. Y un tacón roto. Un libro abandonado. Una llamada a mamá y una que debo hacer a Eva, que ya ha sido mamá. Y un disco que llega a propósito de los días y que tengo pendiente de escuchar.

¡Cuántas cosas pasan!

Noche del lunes

Con vino blanco muy frío, poesías y Modigliani mientras te quedabas dormido.

Noches del martes y el miércoles

Esta semana estuve en los conciertos de Lucas Masciano en la Sala Vivaldi (Club 100 en viu) y de Alejandro Martínez en l’Astrolabi. El primero fue un concierto con toda la banda, espectacular. Un día en el que nos reencontrábamos con la sala en la que hicimos tantos y tantos conciertos, tantas noches de jueves con síl, brui, el poeta, quitos... Fue una noche especial, llena de recuerdos y emociones. El concierto de Alejandro fue en el mítico Astrolabi, con algunos amigos por allí y con el mejor ron-cola de la ciudad. ¿Todavía no habéis visto el vídeo que colgó ayer Rubén?. Alejandro tuvo el detalle de invitar a su concierto a mucho de los que estaban por allí... y no dejaron de sorprendernos Rafa Pons (con una nueva letra para "Vengo a Cantautar"), Joan Berenguer (que ya colgó ayer una crónica de la noche), Gerard Costa y Miguel Ángel Bueno, que salió a cantar "Niño estúpido" junto a Alejandro.

Noche del jueves

En casa, tranquilita, pienso en que Saldremos a la lluvia ya me ha enganchado y, una vez más, me rindo a las melodías de Manolo García. No sé si lo he dicho alguna vez pero cada día me enamoro más de Trancas y Barrancas en El Hormiguero. En L’hora del lector (del Canal 33 català) nos dicen que en lugar de libros nos tendrían que regalar tiempo para leerlos; no es mala idea. Viendo ese programa pienso lo mucho que me gusta Víctor Amela y lo mal que me cae David Broc (ambos son colaboradores del programa de Alfonso Arús de tv8).

Además, por si fuera poco, le doy vueltas a que me gusta muchísimo el videoclip que han hecho Mariona y Ariadna para Aarön Sáez (podéis verlo aquí), me encanta saber que Carlos Chaouen ya está grabando disco, que la semana que viene ya podremos tener el precioso "Todo llegará" de Rebeca Jiménez, que pronto se pondrán también a grabar Paco Cifuentes y mi querido Rafa Pons.

Pero la semana no termina aquí. Esta noche tengo cita con Pedro Guerra en el Palau de la Música. Tengo que poner orden en casa, ordenar y limpiar los restos del naufragio del fin de semana pasado, tachar más cosas de la agenda (pendientes) y tengo que preparar un caldo, tender la ropa y pasar por el super antes de llegar a casa. Y todo eso pensando en que mañana tengo un nuevo plan (gracias chicas) y me voy a ver a Marwan a la Roca del Vallés (18h) y a Quique González a Mataró (22h).

(Además, me encantaría estar allí el lunes... pero, otra vez, no va a poder ser)

LUNES, 19 DE MAYO - Presentación del libro "La ceniza y la espuma" de Manuel López Azorín en el que participarán Rafa Mora y Moncho Otero con poemas musicados del poeta. A partir de las 19:30h. LIBERTAD 8. MADRID.

Naturaleza muerta con guitarra, Picasso

- Como un dolor de muelas...
- Sol
- Necesito una chaqueta de primavera
- ... y un corte de pelo
- ... y tiempo para el blog
- Preparo viajes de trabajo
- Tiendo lavadoras
- Ordeno los pendientes y colgantes
- También ordeno los libros, escucho a Pancho cantar...
- Trabajo, trabajo mucho...
- ... y, el viernes, me voy de gira.

Viernes, 16 de mayo de 2008. Debían ser las doce del mediodía cuando, por fin, me decidí... No podía ni quería dejar pasar a Pedro Guerra de largo sin saborear el piano de su último disco.

Cojo el móvil, busco en la agenda el teléfono de Sonia. Llamo.

¿Qué haces esta noche?
Ummm... no sé... ¿por?
¿Te apetece venir a ver a Pedro Guerra al Palau de la Música?
¡Vale!
¡Bien! A las 20h en la estación de Sant Boi.

Llegamos cerca de las nueve, con el tiempo justo para tomar algo fresco y ver la carita de Sonia embobada mirando El Palau, no puedo creer que nunca haya estado aquí. Suena el primer aviso y decidimos ir a buscar nuestros asientos, cuando llegamos a ellos no podíamos creerlo: si estirábamos un poco las piernas, pisábamos el escenario.

Bastante puntuales, salen a escena. Acompañan a Pedro: Luis Fernández (maravilloso) al piano, Marcelo Fuentes al bajo y Vicente Climent en la batería... y, mientras intento acomodarme en el asiento, no puedo creer que la primera canción sea mi preferida del último disco, "Humo".

No le veía en directo desde la presentación de "Las hijas de Eva"  hace ya más de cinco años, en el Auditori, porque creo que con con "Bolsillos" no llegué a verle en directo. Pedro tiene una voz y una manera de cantar que me llega y me llena, que me exprime la sangre por dentro y, pese al tiempo, sigue manteniéndome la emoción intacta, al límite, como si fuese siempre eterna con él.

Si no cantó "Vidas", el nuevo disco, entero, faltarían tan solo una o dos canciones. "Humo", "Lara", "Huellas", "Quisiera saber", "Casas antiguas", "5.000 años" (explicó cómo se inspiró en la historia del yacimiento en el que habían encontrado los huesos de dos humanos que se habían enterrado abrazados y tenían más de 5000 años), "El pescador" (haciendo referencia a Tom Waits, que sale a buscar canciones como el pescador sale a pescar, y unas veces salen/pesca, y otras no), "Corazón enfadado" (el "fado sirtaki"), "Cuando pedro llegó"... y también "Se enamoró de un río" (otra de mis preferidas):

Pero no sólo cantó canciones de "Vidas", claro. El concierto duró más de dos horas y cuarto. No faltarón algunas canciones que tenía ancladas en la memoria y  que mereció mucho la pena volverlas a escuchar en directo: "Debajo del puente", "Pasa", "Niños", "Contra el poder", "Daniela"... y los clásicos "Contamíname" o "El marido de la peluquera".

Y me gusta como echa la cabeza hacia atrás para gritarnos bajito y miro a Sonia para decirle con los ojos que me gusta haber venido con ella, estar allí. Fue un concierto inolvidable, por él, por las canciones de hoy y de siempre, porque en el Palau todo brilla...

... y porque hacía tiempo que una sola canción no me revolvía tanto el estómago y me hacía llorar, una canción que he vuelto a escuchar hoy y con la que he vuelto a llorar... una canción que... (me tengo que ir, esta noche tengo una gran cita musical, mañana sigo hablando de esa canción tan especial).

Ayer estuve en una previa que hizo Manolo García en la Sala Luz de Gas de Barcelona antes de salir de gira presentando su nuevo disco, "Saldremos a la lluvia", y, claro está, fue todo un placer. Manolo no sólo regresa con las pilas cargadas, sino que sigue siendo el mismo de siempre, el gran encantador de serpientes, uno de los más grandes.

Sobre el escenario, acompañándole, ocho musicazos: Iñigo Goldaracena (bajo), Osvi Greco (guitarra), Charly Sardá (batería), Pedro Javier González (guitarra), Juan Carlos García (percusión), Nacho Lesko (teclados), Eric de Witt (guitarra) y Olvido Lanza (violín).

El concierto empezó con unas 7 canciones de "Saldremos a la lluvia": "Morder el polvo", "Sabrás que andar es un sencillo vaivén" (una de mis preferidas de este disco), "Tu pequeña tienda", "No estés triste"... y esta última sirvió de ecuador para partir el concierto en dos y hacer que la segunda parte fuese la gran fiesta que pocos esperábamos porque se suponía que iba a ser un ensayo de las nuevas canciones. La que yo llamo segunda parte estuvo llena de sorpresas. Manolo siguió cantando alguna canción del nuevo disco pero fue entonces cuando empezaron los grandes clásicos de su carrera en solitario y un par de temas de "El Último de la fila". Lo bueno de Manolo es que, al arrancar nueva gira, siempre recupera temas antiguos pero recomponiéndolos y haciéndolos completamente nuevos. Sonaron "Rosa de Alejandría", "Una tarde de sol", "Para que no se duerman mis sentidos"... Mi gran sorpresa fue "El loco de la calle" (aquí me acordé mucho de Sonia San Román), que nos hizo saltar a todos. Y, para terminar, "Insurrección" y "A San Fernando".

Hubieron pequeños desajustes pero en general fue un conciertazo que me ha hecho pensar que debo empezar a mirar las fechas de la gira para intentar ir a un par, como mínimo.

Manolo siempre será Manolo. Me gusta la pasión que le pone a todo. Me gustan sus letras y melodías, me gusta que busque la esencia de la música en todos los rincones, que por él pase y no pase el tiempo a la vez, que salte, que baile y se contonee , que se mueva y salte, que nos cante bajito y alto, cerquita y de lejos, pero que se quede siempre. Manolo siempre será Manolo y, por eso, estamos de suerte.

La persona que tienes justo al lado en el asiento del metro y que lee un libro forrado con periódicos de ayer, la que te ha dado el turno en la cola del super. En la cafetería de la esquina cuando haces un parón en una mañana agobiada de trabajo. El cartero cuando te hace firmar un certificado. Los agentes de seguro que aseguran que no tienes razón. Un niño en el parque al que le das la pelota que ha caido en tus pies. La persona que tienes detrás en el cine. En la sala de espera de un hospital. Los cruces de miradas en los bares y los semáforos. El señor del bigote y el bastón con el que me cruzo cada mañana en la puerta dle mercado cuando vengo a trabajar. Las personas a las que no puedes poner cara detrás del teléfono. Una señora en la parada del autobús. Los turistas que se ponen delante de tu cuadro preferido en un museo. La dependienta del centro comercial...

Gente que llora, que mira y no ve, que se cae y no se levanta. Gente que sube y que baja, que espera el día de mañana, que tiembla y que ríe, que reza y besa, que escribe, que envía y comparte, que escribe en minúsculas, y en vertical. Gente con problemas y pesos en la espalda, gente en grupo, y sola... Gente sola.

Esta es la canción de la que os hablaba del concierto de Pedro Guerra... la que me dejó sin palabras y sin aliento. Aún me estremezco cuando la vuelvo a escuchar, aún siento la soledad de toda esa gente que es mi soledad (también)... y la palpo, la araño y la trago, a sorbos pequeños y grandes, dependiendo de la fracción de segundo que me roce en ese momento.

Si no se ve el reproductor, aquí se puede escuchar.

La maleta a punto de cerrarse, impresa la hoja de ruta, ultimando detalles, el día de mañana va a ser muy importante para mí por muchos motivos.

Cuando nos pusimos a trabajar en la gira, al principio, supuse que sería yo quién viajaría con ellos en la gira porque empezaban a coincidir fechas con otras giras. Lo pensaba, de lejos, y me brillaban los ojitos. Hoy, llegó el día, la gira de los Carabina 3030 (Pancho Varona, Antonio García de Diego, Jaime Asúa y José A. Romero) empieza mañana en Zaragoza y allí estaré yo acompañándoles para todo lo que necesiten...

Estoy encantada. Encantada porque, de entrada, ellos son encantadores. Porque tienen una actitud frente a la música y su trabajo, envidiable. Porque le ponen ganas, muchas ganas... y porque se dejan y hacen querer.

Os cuento a la vuelta... y os dejo las fechas y lugares de las próximas citas por si queréis venir a verles...

Toda la información en www.lesnitsdelart.net y www.myspace.com/giracarabina3030

ZARAGOZA Viernes, 23 de Mayo Centro Cultural Cai Paseo de las Damas 21:00h Entradas: a la venta en la Red de Cajeros CAI o a través de la web www.cai.es .

ASPE (ALICANTE) Viernes, 30 de Mayo Recinto comparsa estudiantes Entradas en Pato´s producciones y Telf. 610 33 61 55

VALENCIA Sábado, 31 de Mayo Sala El Loco Club C/Erudito Orellana, 12 21:30h Entradas: www.telentrada.com

VIGO (PONTEVEDRA) Viernes, 6 de Junio Sala Ensanche pronto más información

MARINALEDA (SEVILLA) Sábado, 14 de Junio Sala PaloPalo Avenida de la Libertad s/n 23:00h

BARCELONA Sábado, 21 de Junio Luz de Gas C/Muntaner, 246 21:00h Entradas: www.telentrada.com

MADRID Viernes, 27 de Junio Sala Galileo Galilei C/Galileo, 100 21:30h Entradas: www.telentrada.com

Sábado, 24 de mayo de 2008
(falsarealidad)

Hoy me he despertado entre sábanas ásperas y rincones amarillos. Cuando he abierto los ojos, me miraba desde una esquina una de las tahitianas de Gauguin con un vestido de flores. Me he puesto una camiseta azul y gafas de sol; llevo los vaqueros en la mochila y la camiseta de flores, por si sale el sol. Los pendientes que compré en mi último viaje a Madrid me rozan el cuello al caminar; las botas hacen ruido; el flequillo está demasiado largo y me molesta al intentar abrir los ojos, cuando subo la persiana de la habitación 608 y entra la luz del cielo de Zaragoza.

Hoy vuelvo a casa en tren. Mientras espero, miro la revista de arte que leía el chico que se había sentado en el banco, a mi derecha; también me miro los pies, se están asando dentro de mis botas de invierno gastadas. Vigilo la maleta de color gris, pesada, gigante; tarareo un par de canciones, busco un cigarro en el bolso y el mp3.

Para el tren y subimos.

El señor que se ha sentado a mi lado, a mi izquierda,  me pide disculpas por haber rozado mi codo al sentarse, mientras le sonrío para decir que no ha sido nada, pienso en lo poco que nos tocamos los unos a los otros, en general. Poquísimo. Miro el paisaje y las amapolas de los bordes del camino, intento buscar otro motivo para que mamá me crea cuando le diga que la amapola es mi flor preferida. Veo las nubes de algodón suspendidas en el cielo. Saco el libro de poemas que ha llegado a mis manos esta semana y recuerdo el verso que más he repetido en el último año, el de Salinas. Rozo con las rodillas al señor que se sentó a mi lado cuando intento salir para ir a la cafetería a pedir un café caliente. Por el pasillo, sonrío al recordar la broma que hizo Krahe en su último concierto en Barcelona cuando decía que no entendía por qué teníamos tanto interés en llegar tan rápido a los sitios. Yo apenas voy a estar una hora y tres cuartos en este tren.

Me gusta viajar en tren e inventar las historias de los que viajan conmigo. Y mientras miro por la ventana, en el mp3 suena esta canción....

(el vídeo y la canción deberían ser vistos y escuchados a la vez)

"Guía moral e intelectual de la generación llegada a la marudez entre las ruinas, la fustración y la desesperanza de la Europa de postguerra, Albert Camus (1913-1960) saltó a la fama con la publicación, en 1942, de EL EXTRANJERO. La novela - lúcida descripci`´on de la carencia de valores del mundo contemporáneo- tiene como referencia omnipresente a Meursault, su protagonista, a quién una serie de circunstancias conduce a cometer un crimen aparentemente inmotivado; su muerte en el patíbulo no tendrá más sentido que su vida, corroída por la cotidianidad y gobernada por fuerzas anónimas que, al despojar a los hombres de la condición de sujetos autónomos, les eximen también de responsabilidad y de culpa."

<<"Pues bien, habré de morir". Antes que otros, era evidente. Pero todo el mundo sabe que la vida no vale la pena de ser vivida. No ignoraba, en el fondo, que morir a los treinta o a los setenta años no tiene gran importancia porque, naturalmente, en ambos casos, otros hombres y otras mujeres vivirán, y así durante miles de millones de años. Nada resultaba más evidente, en realidad. Era siempre yo el que moría, ahora o dentro de veinte años. En ese momento, lo que me molestaba un poco en mi razonamiento era el brinco terrible que sentía en mí al pensar en veinte años de vida por venir. Pero no tenía más que ahogar esos pensamientos imaginando lo que éstos serían cuando, de todos modos, la hora hubiese de llegar. Desde el momento en que se muere, el cómo y el cuándo, no importan, es evidente.">>

No suelo releer muchos libros pero con El extranjero, de Albert Camus, he hecho una excepción por dos motivos. El primero, que es cómodo, corto y fácil de leer, y el segundo: la pocas ganas con las que lo leí hace ya unos cuantos años. Me pregunto cómo describiría a nuestra sociedad Albert Camus, qué diría de nosotros si en los años cuarenta del siglo XX ya tenía motivos para describir a una sociedad carente de valores.

El cuello se tuerze, con zeta.

Descansa.

Tranquilo, duerme.

Siéntate aquí, aquí, a mi lado.

Mira mis pies, me pinté las uñas del rojo más vivo que encontré.

Respira, mira, así.

Cuenta hasta diez, once...

Sueña.

Inténtalo, sólo una vez más.

Una más.

Mírame, toca.

Me encantaría ir a una isla; en una avioneta...

Trampa.

¡Zas!

¿Me llamaste?

Voy.

Que voy.

Fúmame.

Decía Pancho Varona hace unos días en su blog:

"Pues Carabina 3030 es una historia que nos hemos inventado para seguir viajando un poquito, para subirnos a un escenario de vez en cuando, para pegar unos bocinazos y unos guitarrazos a diestro y siniestro y, sobre todo, para sentarnos. Estamos cansados y nos gusta sentarnos.
Así que saldremos a los escenarios con cuatro sillitas y cuatro guitarritas. Nos sentaremos y empezaremos a cantar unas cuantas canciones que nosotros consideramos bonitas. No vamos a cantar "temas", qué fea palabra esa de "temas" para referirse a canciones. Y ya el colmo es "temita". Por ejemplo, llega el plasta de turno y te dice "Panchito (ya empezamos...), he hecho un temita (seguimos regular...) de puta madre, escúchalo y aprende (terminamos fatal)".

Y llegó el día del estreno, en Zaragoza, el viernes pasado. 4 sillas, 4 guitarras (si dejamos de lado el incidente de Jaime con su guitarra) y 1 teclado. Una rueda de prensa en la que también hubo música, una furgo que no era grande, era gigante. Chispeaba a ratos. Toño es el mejor de los anfitriones. Ellos son encantadores...

Un repertorio que no deja indiferente... Nos regalaron canciones de esas que lo llenan todo: "Y no me importa nada", "Peces de ciudad", "Cuando aprieta el frío"... Nos sorprendieron con versiones de Neil Young, Bob Dylan, Los Brincos, The Beatles o Nirvana*... No faltó la canción que da nombre al grupo, "Carabina 3030" y no nos dejaron sin sus grandes éxitos: "Frío", "Y sin embargo", "A la orilla de la chimenea", etc... En resumen, dos horas de buena música, dos horas de magia y de canciones, de esas de las que habla Pancho en su blog. Ni temas, ni mucho menos temitas, son canciones de las grandes. Algunas de ellos, otras cantadas y versionadas con gusto y elegancia... Una noche inolvidable para todos los que estuvimos allí.

Yo sigo la gira, os animo a que vengáis a verles porque merece mucho la pena. El viernes: Aspe (Alicante) y el sábado: VALENCIA!

*Dejo un trocito de "Lithium" de Nirvana, un trocito pequeño y visto desde atrás, siento no poder dejar nada de mejor calidad... Escucharse, se escucha más o menos bien... Espero que os guste.

- Limpiar el coche
- ... y la terraza
- Dibujar un paisaje con rascacielos
- Ordenar la habitación pequeña
- Mirar por la ventana
- Buscar  en el armario unas sandalias para el fin de semana
- No olvidar el brillo de labios
- Llamar a Evita
- Una chaqueta de entretiempo
- Quedar para comer con mi hermana
- Buscar un vuelo a Vigo y otro a Sevilla
- Una visita a Oysho
- Comprar el disco de Rebeca Jiménez
- ... naranjas para el desayuno
- ... y menta para el té
- Mirar y mirar el dibujo
- Pensar si ir a ver a Quique a Gandía
- Empezar otro libro, decidir cuál.
- Pintarlo todo de plata
- Tenerlo terminado el 10 de junio, espero que sea así, me muero de ganas.

- Dos viajes al aeropuerto, uno a Barcelona y otro a Mataró.
- Me he comprado un despertador
- Imprimir e imprimir...
- Me encanta el edificio rojo que están haciendo en l'Hospitalet... (dejo foto ahí arriba)
- Hoy la lluvia ha dado tregua en Gavà
- Lucas y Rubén perdieron su avión a Málaga...
- ... lo bueno es que han venido a casa a comer y a estas horas ya están volando...
- Llego tarde
- ¿Reunión de vecinos? Pffff...
- Las letras de tu nombre...
- Ya tengo el disco de Rebeca y, con tanto viaje, he tenido tiempo de escucharlo: PRECIOSO.