Ayer hice una de esas listas que, normalmente, se hacen para año nuevo. Una de esas listas que van a cambiar tu monotonía, tu insatisfacción y tu desespero, la irritación del día a día, la cobardía de los pasos. Una de esas listas que se olvidan tres días después. Creo que fue David el que una vez me dijo que él hacía muchas listas de esas, contínuamente, y que, casi siempre, las dejaba olvidadas a los pocos días. Yo no he hecho muchas listas de esas en mi vida pero sí que es cierto que las pocas veces que las he hecho me ha dado miedo volverlas a mirar.  

Siempre lo he dicho, mis años no empiezan en enero, empiezan en septiembre. Y, este año, me avanzo dos meses y me propongo estos 60 días para cumplir los 11 puntos de mi lista. Alguno de esos puntos son ridículos, algunos necesarios y otros, si me apuro, imposibles... pero lo voy a intentar.

Tierra labrada, Joan Miró. 1923-24

"La presente exposición ofrece un recorrido por la trayectoria creativa de Joan Miró desde 1918, fecha de su primera exposición individual, hasta sus últimas obras. Su hilo conductor es la noción de “tierra”, un término que debe entenderse en el sentido más amplio posible. “Tierra”, para Miró, quiere decir su tierra, Cataluña; pero es también una clave que le permite acceder a ciertos valores y cualidades propios de las culturas rurales, como la fertilidad, la sexualidad, la fábula o la desmesura. Tiene que ver, por otra parte, con la búsqueda de lo ancestral y lo primitivo. En términos de lenguaje pictórico, lo terrestre se manifiesta como una desconfianza por la forma y una propensión a experimentar con la materia. Estos rasgos estilísticos, que la exposición trata de destacar, permiten ver a Miró como el gran precursor del informalismo y el expresionismo abstracto, tendencias que dominarán las décadas centrales del siglo XX y que protagonizarán artistas de la generación siguiente a la suya con los que Miró establecerá un diálogo fecundo."

El Thyssen está lleno de colores y tierra desde el pasado 17 de junio (y hasta el 14 de septiembre), está lleno de Joan Miró. Y para allá que fui a llenarme, el viernes pasado, de colores, de tierra y de Joan.

No me gustan las cafeterías starbucks, pero empieza a ser una costumbre que mis citas en Madrid tengan sede y residencia en la de la glorieta de Neptuno. Además, los zumos de naranja están ricos y el tengo mis rinconcitos artísticos a pasos contados.

Antes de entrar, avisé a mi acompañante: "Soy una completa ignorante de la obra de Joan Miró, no sé prácticamente nada". Claro, obtuve por respuesta una mirada atónita y un "¿Cómo puede ser?". Pues sí, yo (y los que estudiaron conmigo) fuimos capaces de estudiar historia del arte y no haber visto (más que de refilón, muy de refilón) la obra de Miró, Picasso o Goya. Es cierto, de estos artistas había asignaturas monográficas optativas (yo, por ejemplo, hice la de Goya), pero a mi entender deberían tener un hueco considerablemente grande en las asignaturas obligatorias de la licenciatura.

En la primera sala, nada más entrar a la exposición, te encuentras con el ámbito "MONT-ROIG". Apenas cuatro o cinco pinturas pero jamás hubiese dicho que esas obras eran de Miró, eran obras que hizo alrededor del 1918, cuando tenía unos 25 años; paisajes llenos de colores y pequeños detalles. De ese ámbito se puede ir pasando a los 6 restantes: "Transparencias animadas", "Paisajes del origen", "Polimorfismos", "Figuras plutónicas", "El retorno" y "Ciclos". Conforme avanzábamos en la exposición, todo aquello que veíamos, ya nos parecía mucho más "Miró" y ahora sí que tengo clara una cosa, necesito visitar urgentemente la Fundació Miró de Barcelona (creo que demasiados años que no voy por allí), también quiero leer aquél libro de Miró que me compré en mi última visita al Mercat de Sant Antoni y quiero volver a la exposición, antes de que termine, para mirar con otros ojos todas esas maravillosas pinturas.

Huerto con asno, 1918

La casa de la palmera, 1918

Hombre con pipa, 1925

Paisaje (la liebre), otoño de 1927*

Sin título (dibujo-collage), c.1934

Dos mujeres, 1935**

Mujeres, pájaros, 2 de agosto de 1973

*(me parece increíble que, donde yo veo un caballito de mar, Miró quiera enseñarme una liebre)
** Podrían ser, perfectamente, Ena y Andrea o, mis preferidas, Sofía y Mariana.

Más información aquí.

20 de julio de 2005, esta era mi petición:

"Hoy me gustaría tumbarme en la arena blanca de una playa de Cádiz, salir de casa sin tener nada en la mente más que disfrutar de un sol de justicia y disfrutar de cada uno de los segundos que tardan las olas en llegar a mis pies. Me quedaría sentada ahí, quieta, observando el horizonte con una taza de café en la mano y cuando todavía es tan temprano que nadie te rodea ni marca su espacio en la cálida arena. Ahí con el café, con la mirada perdida y, a ratos, leyendo poemas de aquél libro que alguien me regaló hace ya tanto tiempo que veo la imagen borrosa en mis recuerdos...

Hoy me sentaría sin miedo a perder el sentido del tiempo que pasa... Pasearía con las sandalias en la mano sin un rumbo fijo, tan sólo siguiendo la costa hasta ese lugar que he visto tantas veces en sueños. Comería al aire libre, pescaditos y, por la tarde, después de baños de sol y mar, volvería a casa a ventilar los recuerdos de otras vidas. A recortar fotografías y cantar canciones de Serrat como nunca...

Hoy, cenaría en la terraza, en Cádiz, con olor a salitre y el aire en mis ojos recordándome que estoy viva y que queda tanto por hacer. Y saldré por la noche, como la reina de los bares del puerto, y no pararé de bailar. Hoy, soñaré un poco: blanco, azul y plata."

Casi tres años después, hoy, volvería a pedir lo mismo. ¡Qué día más tonto tengo hoy...!

... una
buena
dosis
de
inspiración...

y un café
un lápiz mágico
una visita a La Central
un paseo por la playa
una sonrisa
una ducha de agua fría
un cuaderno nuevo
una escapada fugaz
un abrazo
una reconciliación con la habitación pequeña
un libro de poemas
un poco más de empuje
un poco más de mí
y un poco más de tiempo...

El paseo, Marc Chagall

Y empieza julio y, como el zumo de naranja del domingo,
en la cocina,
estoy exprimida
y desordenada,
con sol,
pero deslumbrada
atenta,
pero desinquieta*,
sorda,
desnuda,
pequeña,
otra vez...
Y me tapo,
las manos
y las pestañas,
los colores de la falda,
los rincones
de una cuaderno
que no consigo terminar.
Soy capaz de coger tu mano
y tus pies
y flotar
como pompa de jabón
sabiendo que no voy a caer,
ahora no.
Y es julio,
julio,
con su trece
y su año de más,
que no de menos.
Julio...
el que ya está aquí.

Justo aquí.

Vamos.

(*pero de verdad)

"Alphonse Mucha (1860-1939) fue uno de los artistas más conocidos de su tiempo, creador y divulgador del estilo Art Nouveau, pionero en la aplicación del arte a la publicidad y uno de los padres del diseño gráfico moderno. Sus carteles y pinturas causaron admiración en París y contaron con imitadores en todo el mundo. El arte de Mucha aspira a la belleza. Sus elaboradas composiciones ponen en juego elementos teatrales y alegóricos, y crean una atmósfera de misterio cercana a la poética simbolista.

Esta exposición presenta todas las facetas del arte de Alphonse Mucha a partir de cuatro grandes temas fundamentales -teatro, belleza, misterio y modernidad-, y también presta atención a otros cuatro aspectos particulares que permiten comprender mejor el alcance de su obra: la metrópolis como escenario; la fotografía como medio y como arte; la epopeya eslava, una visión, y la difusión del «estilo Mucha», para el que se toma como ejemplo el modernismo en Madrid y Barcelona. "

Todavía no había tenido ocasión de visitar el nuevo espacio Caixa Forum en Madrid, y para allá que me fui nada más llegar a la ciudad el viernes. Menos de 24 horas estuve en Madrid y, aún así, tuve tiempo (por la mañana) de zumos de naranja, paseos interminables, confidencias soleadas y exposiciones en las que tanto me gusta perderme. También fui a la tienda del Museo Thyssen para ver si habían rebajado un poco el catálogo de Modigliani, pero el precio seguía intacto, frío, helado.

No había tenido ocasión de ver nunca tanta obra de Alphonse Mucha en vivo y en directo, aunque creo recordar que había alguna obra suya en la exposición que hubo en el MNAC hace unos meses sobre "El Cartel Moderno".

La exposición está dividida en 8 ámbitos: "Teatro. La transfirutación de la realidad", "La metrópolis como escenario", "Misterio, al encuentro del sueño y el ideal", "La epopeya eslava, una visión", "Belleza, la mujer como musa e icono", "La fotografía como medio y como arte", "Modernidad, Mucha y la génesis de la publicidad" y "La difusión del Estilo Mucha". Hubo una chica con la que me crucé en un par de ocasiones en la exposición que no paraba de decir a su compañera de visita que para ella Mucha era demasiado recargado, demasiado floral y circular... La verdad es que si algo tiene Mucha es un estilo propio lleno de líneas serpentinas, flores que se multiplican por todos los rincones y una forma de presentar a la mujer llena de delicadeza y suavidad. A mi, personalmente el Art Nouveau, en dosis pequeñitas e individuales, me vuelve loca.

Algunas de las obras por las que merece la pena no dejar pasar esta exposición de largo...

Medea

La luna (de la serie "La luna y las estrellas")

Otoño (de la serie "Las estaciones")

La virgen de los Lírios

Paul Gauguin

Modelo posando

Abolición de la servidumbre en Rusia (de la serie "La epopeya Eslava")

Chocolate Amatller - Barcelona

Hay una fotografía en el apartado de "Misterio, al encuentro del sueño y el ideal" en la que aparece el propio Alphonse Mucha en su cama, con los ojos cerrados, como si estuviese durmiendo. Es un autorretrato que se hizo Mucha en su estudio de la Rue du Val-de-Grâce de París que relaciona directamente a Mucha a la línea que estudiava los aspectos mágicos del sueño (que también buscaron los surrealistas). También me fascinó una fotografía titulada "Mujer en una ventana, Múnich", una fotografía que mostraba el interior del Pabellón de Bosnia Herzegovina para la Exposición Universal de París de 1900 (con decoración de Mucha)... y muchas más...

Podéis saber más sobre Alphonse Mucha aquí, y sobre la exposición aquí.

Es la primera vez que vengo sola a Madrid. No sé si lo que me ha despertado esta mañana (a las 5:15h) ha sido el despertador o la tormenta que caía en la calle. Poco antes de entrar por la puerta de la Estació de Sants he sentido cómo un rayo caía a tres metros de mi maleta, esa en la que llevo los monitores inalámbricos, la de metal y he corrido con todas mis fuerzas hasta la vía 6, casi sin parar, como si alguien me fuera a coger por el hombro para que detuviera.

Tres horas de tren, de mirar por la ventana y dejar la mirada pendiente de un punto que jamás quedaba fijo. Leo en el periódico las noticia sobre El Coloso de Goya, que ya no es suyo y, por lo tanto, deja de ser tan coloso. Pienso en "La lechera de Burdeos", en lo poco que me gustaría que me dijesen que (precisamente) esa obra no es suya, y sobre la cantidad de obras de arte que debe haber en el mundo mal adjudicadas (¿y mal interpretadas?). También leo una entrevista a Julio Medem en el que habla de sus dos próximas películas: "Pericles y Aspasia" y "Habitación en Roma". Le he escrito una carta. A Julio. No se la voy a poder hacer llegar pero necesitaba escribirle.

He descendido (con mi maleta metálica pero esta vez bajo un sol de justicia) en el andén de Atocha a las 9:57. No tenía todavía mi habitación preparada en la pensión, así que he dejado mis cosas allí y he salido a pasear (todavía no he regresado). He andado hasta Caixa Forum para ver la maravillosa exposición de Alphonse Mucha, después he regresado a Neptuno para encontrarme con una de mis estrellitas particulares y tomar un café. De ahí a ver la exposición de Miró en el Thyssen, a comer en un maravilloso italiano en huertas y, justo de ahí, al lugar en el que estoy ahora mismo escribiendo y leyendo el aire.

Tengo la pensión a tres minutos caminando, voy a ir a ver si puedo darme una ducha y descansar una media hora, se acabó mi tiempo de ocio en Madrid, ahora toca trabajar. Esta ciudad es maravillosa, me gusta tanto tanto tanto...

La piel del revés, al descubrir rinconcitos como este. Y para muestra...

un secreto, una mentira y un violín en el tejado "También sé como suena el sol al estallar, y como silba alguien que acaba de echar un polvo. El número exacto de veces que respiras por minuto, y el de fragmentos de cristal que quedan al romperlo todo. Tu número de la suerte, la de días y noches que he tenido que esperar para verte sonreír. A cuantos decibelios equivale tu gemir. Los pisos que tengo que subir para besarte, y los segundos que van a pasar entre que me digas que me quieres y yo sienta un escalofrío. Sé que no crees en nada que pueda desaparecer y que en la magia también. Cómo se dice querer en nueve idiomas, y cómo encender tu corazón sólo con desearlo. Las horas de diferencia entre el movimiento y el resultado, entre tus manos y mi frío.   Sé que todo esto es un viaje y nosotros pasajeros. Que somos casualidades en el momento preciso.   Que nada podrá evitar que sucedamos, si es así como tiene que ser.   Y sobretodo sé que si sueño con violetas, galletas y violines es porque algo bueno me va a suceder, y ayer soñé contigo, como en aquellos tiempos en que soñaba contigo más a menudo y comía muchas galletas, y robaba muchas violetas, y escuchaba al gato del vecino tocando el violín sólo para nosotros.   Te quiero. No es tarde. Que siga la música."

Letra: Joaquín Sabina
Música: Joaquín Sabina /Pancho Varona

Canta: Pancho Varona
Le acompañan: el resto de los Carabina 3030: Antonio García de Diego, Jaime Asúa y José A. Romero.

Hace poco le contaba a alguien que Sabina no había hecho ninguna canción que me pusiera los pelos de punta desde "Peces de ciudad". Este fin de semana he comprobado que no es así escuchando un par de canciones de "Alivio de Luto" de forma casi enfermiza.

Aún así, Peces de ciudad es una de las canciones más bonitas que he escuchado nunca y una de mis preferidas de Sabina. El sábado, una vez más, pude escucharla en voz de Pancho y me volvió a emocionar, como siempre, de norte a sur, de izquierda a derecha, por dentro y por fuera.

Se peinaba a lo garçon...